Alfonso Gamero Cruces

 

de la película "La Esmeralda, historia de una vida" (Joaquín Arbide, 1981)

i-Semana Santa (III)Acogidos a sagrado en las Setas

i-Semana Santa... lo mejor de cada casa en las redes sociales... si queríais sangre...

andaba Zoido muy atribulado con su idea de ciudad, o sea, juego de tronos... y debía tener la mente haciendo cábalas para las próximas municipales de Lanza del Sol tras los resultados de Dorne en las pasadas autonómicas de Poniente (he tenido que mirarme la chuminá esta)... pues cuando le preguntaron por los incidentes de la Madrugada... sería fruto de su ofuscamiento que no respondió con una de sus recurrentes arengas memento balcony tipo esta será la ciudad del talento o acabaremos con gorrillas y botellona... sino con una frase anodina y muy inquietante... hablaré con sacyr para que evite en lo posible las botellonas... dicho lo cual, la chusmoidea tiene derecho de asilo en sagrado en las Setas...

¡¡¡santuario, santuario!!!...

se veía venir cuando ni siquiera renovaron al nazareno de lipasam...
sobre los privilegiados balcones de la calle Alemanes, colgaduras de damasco rojo y sobre éstas unos carteles donde reza frente a la Puerta del Perdón: Bocata de calamares... luz cegadora fluorescente al paso de Monserrat, slice pizza of new york... me viene a la memoria el rótulo de Peluquería Victorio apagándose al paso del Baratillo, eran otros tiempos... no puedo fotografiar nada, voy con mi hijo y no llevo móvil, para qué... .

que la lluvia era el único enemigo que se contemplaba, quedó claro... viendo los vídeos balconeros con los apretones y las filas rotas... una clavícula, cuatro cruces, treinta cirios rotos... ataques de pánico, músicos llorando, monaguillos perdidos, dos criaturitas de tres y cuatro años lesionados... dónde están los cursis del "patrimonio humano de las hermandades", los mismos truchas que no dormían pensando en los pobres niños nazarenos bajo la terrible lluvia primaveral... ni pío... sólo Alberto Ybarra, le ha cantado bien cantadas las cuarenta a Zoido... otro indiazo de los gordos, otro año estéril... literalmente han cuadrado el círculo de la "nueva Madrugá"... pisándose las capas y mordiéndose la cola de ruán... otro nudo barroco para rizar el rizo de la inutilidad...

y es que no se os puede dejar solos...

HEMEROTECA: i-Semana Santa   i-Semana Santa (II)

Es el Amor que pasa...

[...] Otra vez en la noche su mano, ya clavada,
irá encendiendo flores por los viejos balcones...

(Lutgardo García Díaz.
El tiempo vivido, 2015)

El mal de la sevillanía

perded toda esperanza... cualquier iniciativa en aras de fomentar, glosar o simplemente compartir vuestro amor por Sevilla, acabará inevitablemente en chuchú guaraná, chu chu, chuchú guaraná (guaraná guaraná guaraná)...

el mal de la sevillanía, el yo más que tú, el teviadesí yo dónde ponen lo mejón de lo mejón, el no se pue aguantá el arte que yo tengo... actúa de reclamo irresistible para el pijoflamenqueo que fue a Alemania por coches de gama alta y segunda mano... para los emprendedores que montaron su neo-abacería con veladores entre dos neo-abacerías con veladores... para los cantecitos del garrapaterío con todos sus diminutivos... para las gambas malas retorcías del flamenco arrogante y subvencionado... para los que sevillanean y los que trianean, sean lo que sean las horteradas ésas... para los polo spagnolo, los puro ego, los nudo gordo, los siempre así y toda la incomparable jet sevillana, es decir, todos los asistentes e intervinientes en el homenaje a Los del Río... alcalde incluido...

no compartas Sevilla con cualquiera... no la expongas a una gente tan fea... si realmente la quieres, guárdale el secreto...

Zoido, nevermore...(El búho de Almirante Lobo)

[...] este pensamiento se ve exacerbado por el constante incremento de masas de turistas, una avalancha que, en una perpetua búsqueda de "carácter", machaca identidades fantásticas hasta convertirlas en basura sin sentido...
(Rem Koolhaas. La ciudad genérica, 1995)

cuando unos tíos vestidos de Juego de tronos (sea lo que sea la cosa esa...), se hagan fotos con los turistas en los jardines del Alcázar... nadie les hablará de Pedro I y el reino nazarí de Granada... nadie ofrecerá a la imaginación la imagen de María de Padilla desnuda por los cenadores... las palabras de Koolhaas serán una realidad...

hace un año, más o menos, en la c/ Almirante Lobo... de la noche a la mañana apareció posado en la barandilla de un balcón del hostal del Coliseo un búho... a este flâneur empedernido al que hablan todas las estatuas no le pasó desapercibido... principalmente porque el búho no hablaba... pensé en algo parecido a la lúgubre irrupción del cuervo nevermoriano de Poe, la figura estrigiforme sería de pocas palabras, pero cuando hablara... sentenciaría...

eres_mi_cruz: Qúe pena más grande, pordió... qué le habrán hecho a esta gente cerril los árboles, míralos ahí cortados... enfermos dicen que están, igualito que Zoido, que está anoréxico perdío... pues ¿no ven el lustre de esos troncos?... ay, búho, si hablaras...
BÚHO DE ALMIRANTE LOBO: Los troncos tienen lustre y Zoido está lustroso... no es lo mismo...
eres_mi_cruz: (¡Ósquite!...)
BÚHO DE ALMIRANTE LOBO: Como la Esperanza y el baloncesto, la gitana y el tenis, el talento y la copla, el empleo y el ikea, los gorrillas y la zona azul, la botellona y las bolsas de aparcamiento, la autoridad y el vallado, el comercio y el primark, los bares y las franquicias, las tapas y los veladores, la Feria de Abril y la de mayo, la Navidad y el mapping...
las palabras de Koolhaas ya son una realidad... tu ciudad ha sido vendida al mejor postor... bienvenido a Zoidolandia, antiguamente Sevilla, ¿de qué te sorprendes?...
eres_mi_cruz: Joder, búho... tú y yo vamos a tener largas conversaciones...
BÚHO DE ALMIRANTE LOBO: Este es el comienzo de una gran amistad...

nevermore!...

eres_mi_cruz: (¡Lo dijo, lo dijo!...)

Ruta botánicaCentenario del Parque de María Luisa

a simple vista, cuatro ejemplares de tocón zoidophylo...

estos últimos días, hemos tenido el inmenso placer y el honor de recibir en falserío TV a muchos de nuestros selectos seguidores... con ellos hemos realizado, con motivo del centenario del Parque de María Luisa, unas rutas botánicas alternativas, donde pudimos acercarnos a contemplar los más de veinte inmensos tocones de la era Zoido y algún que otro ejemplar monteseiráceo disperso...

los mismos cuatro ejemplares desde el ángulo contrario...

con gran estupor, nuestros queridos lectores constataron una vez más el falserío atávico del gobierno de esta ciudad, paleto hasta la zafiedad, que sólo da el tipo para desgañitarse dando vivas a la Virgen en la puerta del ayuntamiento... un gobierno que programa mil y un eventos conmemorativos para un parque por el que sólo se pasa para hacer bolos sin la maquinaria que el resto de la semana no deja de funcionar...

un ejemplar de los que hacían acogedoras las pérgolas de la fuente de los leones...

tocón oculto junto a las pérgolas que conducen a la fuente de las ranas...

en la primera de nuestras rutas, nuestro querido Juanqui, bastante compungido por eso de que no va a sonar ni el Te Deum en la coronación del niño, que va a parecer el traspaso una semillería... me comentaba, que ahora que la cosa de los parques está bastante enmadejada... y ya que se han gastado un pastón gordo, tanto como 34 millones de leuros en mantenimiento... coño, joder (tan campechano como siempre), que en vez de amortizar en madera de ebanista... ¿se ha acabado con la botellona?, ¿se ha acabado con los guardacoches ilegales?, ¿se ha hecho algo, joder, tanto hablar, tanto hablar con lo guapo que se está callao?...

enorme ejemplar zoidophylo frente al Pabellón Domecq...

un alcalde no puede decir en una entrevista que las hojas de los plátanos de sombra "atascan las alcantarillas"... porque desde mediados del siglo XVII se plantan en Oxford y allí alguien pensó que antes de cortar un árbol se podía poner una rejilla de gallinero debajo de la tapa de los husillos y hasta la fecha... pero aquí es más fácil soltar el pastón a una empresa para que te manden unos castrojos con motosierra...

lo que se dice un trabajo de corte fino junto al Pabellón Mudéjar...

y luego están las sóforas japónicas, lo dijo Zoido... trato de mortificarme pensando que detrás de estas pamplinas siempre tiene que haber un carajote arquitecto... me pasé años escuchando en la escuela de arquitectura el mantra de los árbole chino... coño, pero a ver si nos enteramos que aquí tenemos nuestros plátanos de sombra para poder andar por las calles... que desde Almirante Lobo, la Torre del Oro va a parecer una pagoda, joé...

la manda Juanqui desde los jardines de Catalina de Ribera camino a su hotel...

en falserío TV seguiremos denunciando este castrojismo institucional... y en la medida de nuestras posibilidades traeremos a esta ventana cada nuevo tocón o piedra gris... si alguien pensó que en lo profundo del parque nadie puede oír una rama caer, falserío TV sí la oye... tenemos cientos de fotos y vídeos de esta tala indiscriminada y no nos hacen falta tíos como sollos con camisetas del "no al arboricidio" saliendo en las televisiones locales... vamos a por ustedes castrojos con chaqueta...

ese número puede ser la salvación o el próximo ejemplar de tocón zoidophylo...

nos despedimos con este vídeo del canal de pago, realizado en la primera de estas rutas botánicas en la que contamos con nuestros seguidores de falserío vip, Juanqui incluido... en abierto para todos vosotros, amiguitos... esta es tu televisión, stay tuned for more falserío... dentro vídeo...

La gran belleza

la gran belleza en la plaza de América un Jueves Santo...

Jueves Santo por la tarde... por el vomitorio de la Puerta Jerez se va llenando el centro de la ciudad... los descampados están completos, también las aceras, los vados, los parterres, los arriates y cualquier lugar donde la chusmoidea es capaz de meter el morro del vehículo... el polvo en los zapatos los delata... no muy lejos de allí, el parque de las palomas está solitario y han abierto los rosales...

anda el poperío columnista local revuelto con la bulla... pero ¿qué necesidad tienen de meterse en una?... el capillita silbador nunca se mete en una bulla, en todo caso, es la bulla quien lo coge a él excepcionalmente y siempre a traición... quillo, que ma cogío una bulla... porque una bulla, la mires por donde la mires, fue, es y será un asco y además, un asco mu gordo... aquello de que Sevilla se sabe mover en la bulla, que tanto cita el columneo, no es más que una referencia a la falta de óbitos por aplastamiento, un dato estadístico... siempre habrá niñatos buscando gresca, señoras a las que les da un vahído, una pasillo que se abrirá justo a la espalda de tu mujer para que la roce media Sevilla que no paga sobones, te empujarán al niño porque no lo han visto, le tirarán la bola de cera al suelo y se la pisarán... y entonces tú, que tienes sangre en las venas, tendrás que mentarle las castas a cada una de las mil cabezas que tenga la bulla... y para evitar todo esto, volverás a encontrarte con los capítulos reencontrados en del silencio de esas calles solitarias que Dios trazó sólo para que tú escaparas de tanto gentucerío malo...

la gran belleza del silencio en un patio un día de cofradía...

si los barrios y las comarcas adyacentes van al centro, el capillita silbador irá a los barrios... la Semana Santa es la misma de siempre y es cíclica como la economía... este año, como después de la expo'92, la tiesura persistente nos ha retrotraído a las Semanas de Viernes Santo, ese día serio, elegante y sólo para iniciados... pero también a esa otra orténtica y entrañable de las cofradías por sus barrios... con sus zaguanes abiertos y las mejores sillas del salón en la calle, aquí no tienen nada que hacer lo chino... uno siempre miró con admiración el entusiasmo por su hermandad del vecino barrio del Tiro de Línea...

recuerdo el alegato emocionado de Don Antonio, el párroco de Santa Genoveva: tres cosas tiene el barrio, tres, que son su Cristo, su Virgen y ¡¡¡la banda de las Mercedes!!!... me acercaba a ver los ensayos junto a la vía del tren, antes del soterramiento, y allí aprendí la diferencia entre billave y trillave... para los niños del Porvenir, de la vía venían los choros de las tres mil y una vez al año, por el paso a nivel, el Cautivo... acompañar su paso andando por Felipe II es una clase magistral a la que todo sevillano, capillita, cofrade o i-cofrade debería asistir... desde General Merry hasta Diego de la Barrera, primero el Cristo y luego la Virgen, sin agobio de gente, sin empujones, sin excesos, sin bulla...

la gran belleza de la risa de una niña feliz con su túnica de nazareno...

es esta la Semana Santa del capillita silbador... nunca se conformará con ver de refilón un paso desde el fondo de una calle o una plaza... porque sabe qué cofradías se pueden y se deben ver desde el fiscal de cruz hasta el carro de los útiles... porque conoce las puertas, los recodos y los pasajes que aprendió en años de paseo... porque sabe que tan sólo un poco más allá de cualquier bulla, siempre estará aguardando la gran belleza... y esta es su mayor motivación...

la gran belleza de lo entrañable...

Un long play para Berjano

nada más terminar el pregón, o sea, con todos sus himnos, sus saludos, sus públicos y sonoros abrazos... recibo un whatsapp... un capillita silbador, que fuera grado 11º del capilleo sano, Ilustre Orden de la Cruz Roja, hoy desertado, para más señas, mi hermano... me manda unas fotos del cassette de Marchas de Semana Santa editado en 1974 por Discos Columbia... Berjano ha enumerado de carrerilla y en orden de reproducción las ocho marchas esenciales del capillita silbador, a saber:

CARA 1
NUESTRO PADRE JESÚS DE LAS PENAS (A. Pantión)
VIRGEN DE LAS AGUAS (S. Ramos Castro)
AMARGURA (M. Font de Anta)
NUESTRO PADRE JESÚS (E. Cebrián)
CARA 2
JONE (Petrolla)
ESTRELLA SUBLIME (M. López Farfán)
NUESTRA SEÑORA DEL VALLE (V. Gómez Zarzuela)
ROCÍO (Manuel Vidriet)

enunciadas así y a los oídos de tantísimo i-cofrade, sonaron como el Ezequiel 25 17 recitado por Jules Winnfield a cualquier delincuente de poca monta... la llegada del Dies iræ y los siglos reducidos a cenizas ante David y la Sibila... llevaban semanas preparado tuits y artículos para responder a la cólera del hombre recto, el pastor descubridor de los niños perdidos, sólo éso esperaban... y se quedaron completamente en blanco ante el acto de redención de un cofrade al que sólo guiaba la cruz...

el whatsapp de mi hermano era la señal... el momento de abatir columnas había llegado... aquellos a los que se les consintió el pantalón pirata acabaron sacando a la calle sus cofradías piratas y aquellos que trataron de introducir las nuevas tecnologías en las hermanadades hoy son puestos de vuelta y media en cualquier foro o red social... el capilleo sano es tan sólo tradición y está a salvo de todos ellos, depeche mode, modas pasajeras... la misión de los capillitas silbadores está cumplida... ajeno a esos mundos virtuales y como hace más de medio siglo, Nuestro Padre Jesús de las Penas volverá a sonar en el órgano del Salvador... sea pues... el que pueda y sepa, que lo disfrute...

i-Semana Santa (II)La degeneración progresiva

las credenciales por delante...

el martillo llama al silencio por la c/ Daoiz y en la plaza hacen su aparición los ciriales... los antipáticos siseadores se precipitan, no es necesario... aunque este año se percibe un desconcertante añadido, San Andrés suena como la orilla del Misisipi una noche de primavera... multitud de whatsapps llegan junto al misterio de Santa Marta... y cada silbidito, pienso, es un psicopompo que se lleva al cielo el alma de un carajote...

porque me cuesta entender que alguien pueda mandar un tuit mientras ve un partido de fútbol, que un periodista se pase el día tuiteando con el culo pegado a una silla o que un político dé discursos de 140 caracteres... pero que alguien sea capaz de decir en voz baja a sus amigos: quillo, perrerías al Tiro entrando en su barrio, el Juan en el twitter... frente al misterio del Traslado al Sepulcro... no merece comentario...

y qué sentido tiene estar al paso de una cofradía bajo un cielo azul... mirando el móvil por si llueve en Huelva o si viene una gorda por Carmona... qué es eso del patrimonio humano de una hermandad, semejante cursilería... como llamar físico de partículas a un meteorólogo u hombre del tiempo, siendo riguroso... el único patrimonio que existe es el histórico artístico y de toda la vida se ha cubierto con un buen plástico... lo que hay que enseñar por el twitter es a invocar a la Santísima Trinidad y a no pasar nunca la manita por una canastilla...

pero si hay un simpatético ejemplar de i-cofrade que no soporto es el niñato anti-cochecito... estos viejos prematuros debieron leer en alguna red social que los cochecitos son un estorbo... o a lo mejor sus madres los llevaban debajo del sobaco como los monos... aún no han aprendido que los claros en las bullas no existen... o es un grupo de amorales sentados en el suelo, en cuyo caso nadie rechista... o es un cochecito, en cuyo caso todos hacen aspaviento de su contrariedad... ante el estoicismo de esos padres heroicos que merecen trech o cuatro medallas y que seguro que ya estaban allí desde una hora antes... porque quejarse de los cochecitos de los niños es patrimonio exclusivo de insoportables viejos egoístas... los capillitas silbadores recomendamos utilizar ruedas como las de la cuádriga de Mesala, directas al tobillo descubierto... serán padres y entenderán...

hemos venido del pasado para advertiros que la única Semana Santa está en la ciudad, en sus casas, en sus templos y en sus calles, todo lo demás no existe... la única Semana Santa es la de uno mismo y el tercer grado del capilleo sano sólo se alcanza cuando la de los demás te importa un pepino... cuando todas esas fotos que se tuitean y retuitean no te producen ningún estímulo... cuando sólo tú eliges el fondo para admirar lo único que esperas y que viene sobre unas andas... cuando la única banda que te cautiva es el escuadrón de caballería de la policía armada con sus guiones y banderines, el tío de los timbales con la baqueta en la nariz paralela al barboquejo, dislocándose a ambos lados del caballo... y los clarines tocando floreado el quinto punto de marcha con el sonido de los cascos de fondo... éso no cabe en un tuit, so pedazo de trucha...

escuadrón de caballería de la policía armada de Sevilla... (fuente: youtube)

HEMEROTECA: i-Semana Santa

El romano del Buen Fin con el pergamino reliao

mis fotos setentoides en caja reglamentaria de lata...

cada año y bien entrada la Cuaresma, me refugio en el blanco de San Antonio de Padua... traspaso la sublime abstinencia de sus muros y paseo por sus huertas, junto a la muralla, hasta el postigo trasero del convento por donde se sale al Patín de las Damas... allí, en el ensueño de mi Semana Santa, me espera la tapia de Torneo... su imagen caleidoscópica hipnotizó a este niño pepito setentoide, en cuyo imaginario siempre estuvo el romano del Buen Fin con el pergamino reliao...

el romano del Buen Fin con Agfamatic Pocket y manita de photoshop...

la infancia de un capillita sano no son grandes devociones ni profundos pensamientos... en la aparente superficialidad de las imágenes captadas con mi Agfamatic Pocket con flashcube, regalo de primera comunión, hoy soy capaz de ver la primera mano, la imprimación necesaria sobre la cual asentaron cientos y miles de sutiles sensaciones... el fundamento colorista y setentoide de mi capilleo sano, en el que siempre tuvo un papel protagonista el romano del Buen Fin con el pergamino reliao...

la portada "censurada" de ABC (1972) y la esquela en el pograma de 1998...

desde aquel 29 de marzo de 1972, veinticinco veces repitió su frase lapidaria... Don José, listo de papeles... allí estuvo Serrano para captar el momento y ahí la llevó el de Arimatea, con dignidad y anatómico cuidado para no dar carnaza a las fuentes apócrifas de los mentideros cofrades... menuda guasa la del romano del Buen Fin con el pergamino reliao...

en la magnífica exposición "Buen Fin, pasado, presente y futuro de una hermandad franciscana", perteneciente al Círculo de Pasión organizado por el Mercantil, capillitas silbadores y público en general pudieron admirar una surtida muestra de enseres, mementos y otras memorabilias de esta que, por muchas razones, para un servidor es una de las hermandades imprescindibles de nuestra Semana Santa... allí estaban la coraza, la espada y el casco de escoba del icono de mi infancia, batidos, repujados, puntillados y acabados con primor en los talleres de Seco Velasco... echo de menos aquellas figuras de Álvarez Duarte para el misterio del Buen Fin... a María Magdalena, Nicodemo, José de Arimatea y, por supuesto, a ese pedazo de romano del Buen Fin con el pergamino reliao...

HEMEROTECA: There's always something to remind me

Proud to be capillita

desfilando y luciendo nuestro orgullo... Capillita Pride 1991...

hoy es Miércoles de Ceniza y esto es la Cuaresma en falserío tv...

somos capillitas silbadores y llegan los días de sacar a la calle nuestro orgullo... a nuestras madres se les caerán dos lagrimones al vernos lo guapos que estaremos con ese cuello cerrado y ese nudo Windsor que intentó enseñarnos nuestro padre... pero que se quedó en el medio Windsor que nuestra madre aprendió en el Murillo... al vernos por fin sin esos botines pestosos de diario y escuchar crujir las suelas de madera al andar de nuestros zapatos Oxford negros costura prusiana de estreno, qué maravillosa tortura... y qué indescriptible satisfacción cuando desuelles tus pies al retirar los calcetines enumerando ampollas, callos y rozaduras, habrás buscado a Dios pateando toda la ciudad... con el alma llena y satisfecho el espíritu, Él te recompensará en el agua salada y humeante del bidé de tu casa... al llegar de madrugada, tus padres llorarán de alegría a oscuras y en silencio al oír la cucharilla atacando la torrija que te dejaron sobre la mesa de la cocina...

somos capillitas silbadores y por ahí nos veréis, paseando y desfilando nuestro orgullo... nuestra chaquetita azul cruzada al talle con botonadura dorada o plateada, línea económica de London Traje, c/ Rioja, más de veinte años contribuyendo a nuestras tradiciones... en pleno estirón, cogiendo la horma para la de O'Kean o Cañete, un poquito más ancha... somos silbadores aunque tampoco se nos da mal el trompeteo mofletudo, labio inferior sobre superior... da la llamada a la marcha clásica, nada de cabra... comienza el silbido armónico a dos voces y poco a poco el andar se va igualando... luciéndonos y recreándonos en la suerte, comenzamos a picar sobre el izquierdo... las muchachitas extranjeras no lo pueden aguantar más y empiezan a gritar y arañarse la cara como si fuéramos los Beatles, ¡nos hemos venido arriba!... ¡no emocionarse!, ¡menos paso quiero!, Visente llamaté, llámate Visente, güeno... de frente y al compás, llega la mecida, qué bonito, ¡qué bonito!... culmina la marcha, ¡venga de frente! y el grupo rompe jubiloso rumbo a casa Ricardo...

somos capillitas silbadores y hemos sido enviados del pasado para acabar con vosotros, i-cofrades... con vosotros, anticochecitos... con vosotros, físicos de partículas... con vosotros, laicistas mongoloides... con vosotras, vacas australopitecas de femen, os vamos a ordeñar... porque con vuestros actos despreciais nuestra infancia, nuestras vivencias, nuestra tradición y lo más importante: la ilusión de nuestros padres... y éso es lo más sagrado y por lo que nos vais a encontrar... vamos a por vosotros, cachoperros... coming soon, en falserío...

Sísifo andalucista

Ossorio vino... 28 de febrero de 2013... irrumpió en la manifestación del día de Andalucía... cuidadosamente informal, elegante como siempre, sin que le falte un laurel ni para montar en bicicleta... llevaba la bandera prestada reliada y era como él, larga y de buena familia... vamos, que no era la de plástico que viene con el bocadillo, el pito y el paipay en el kit del sindicato... no hubo vítores ni saludos, de hecho nadie pareció reconocerlo... ni siquiera un ¡ese Ossorio! o un ¿no es ese el que sale en el programa de Paco Robles?... qué va...

Ossorio vio... allí había nueve banderas de Andalucía, por supuesto no tan buenas como la suya prestada que era la mejor, como corresponde a un cabeza de lista... pero había más rojas que otra cosa, con la hoz y el martillo las que más y algunas con una estrella gorda... y por supuesto las republicanas, muy hipsters... también había pancartas contra la infanta, los recortes, los desahucios... le pareció ver un nutrido grupo verde pero resultaron profesores interinos... y ni un ¡viva Andalucía libre, Fernando!... ni un ¡viva el duque de Medina Sidonia, la Junta Suprema, el movimiento juntero, la Asamblea de Ronda, Blas Infante, la Constitución de Antequera, el Estatuto de Autonomía y la madre que te parió!... qué va...

Ossorio se fue... salió como la Autonomía, por la vía rápida... como el que se despide a la francesa, intentando que no quedara constancia de aquel decepcionante momento y de tan extrañas compañías... así que decidí darle al menos una pequeña alegría... tanto él como su acompañante se sobresaltaron al ver que les enfocaba con mi teléfono móvil... alguien lo había reconocido... Ossorio se escabulló por la c/ Santader y refugiado en las puertas del mesón sacó su teléfono y se puso a comentar en facebook... algo así como he venido a la manifestación y... qué va...

Ossorio en la encrucijada... discursos en el muelle de la sal... tartesios, fenicios, romanos, moros y judíos salen a pasear, como si hubieran sido todos muy andalucistas... andalucismo folclórico junto al monumento a la tolerancia... entre folclóricos y nostálgicos no sumábamos más de cien, era el último mitin de campaña y las tapas y la cerveza estaban a cincuenta céntimos en el ambigú... por fin salió Ossorio y dio su último mitin como cabeza de lista... un discurso brillante y coherente, como es él... jornada de reflexión, votación, resultados y... qué va...

bienvenido Ossorio... el andalucismo nostálgico militante es como el castigo de Sísifo... un eterno viaje de ida y vuelta en el que los que empujamos la piedra que nos va a rodar por lo alto no somos inmortales... y con el tiempo y muchas piedras, aprendemos que para volver a ser lo que fuimos, mejor tendremos que tratar de conocer cómo fue aquello que tanto añorábamos, si es que alguna vez existió... para ser de Málaga, Blas Infante parecía muy sevillano... y el personal no está por la labor... que lo de los fenicios es facilito y tiene mucho más tirón, que se lo digan a Del Nido... hombres de luz, que a los hombres, alma de hombres les dimos... y ésto con Susanita... qué va, hommmbrepordió...

Andalucía son hombres luchando por su destino,
es un manantial de lumbre que no alumbra su camino...

y vino del centro un hielo, asesino y enemigo,
hirió las ascuas de un pueblo de olivos enfebrecido...

de acíbar te amamantaron los que quisieron tu sino,
tu bandera abriga pechos que no se sienten vencidos...

(Al Ándalus, Miguel Ríos, 1977)

Bocca della verità(drugstore Alameda)

es la boca de la verdad la que habla... ¿quieres conocer tu destino?, ha ha ha ha ha...

qui in bocca veritatis manum introducit...
solum si est sincerum integra extrahet...
(Máximus)

la orténtica bocca della verità de la Alameda es tan falsa como el primitivo mármol colocado a la izquierda del pórtico de Santa Maria in Cosmedin en Roma... en la vida se han tragado una mano... con la de aristócratas, políticos y jueces que la habrán metido... y el único que salió manco fue Gregory Peck...

los sevillanos somos farsos por parte romana, mora y judía, o sea... farsos al cubo... la bocca del Multicentro Alameda, primer drugstore de Andalucía, es más farsa que la de Roma porque encima te saca los cuartos... comenzó tragando dos duros, luego cinco y ahora cincuenta céntimos... política inflacionista sin futuro en los tiempos que corren... dos duros eran la vuelta de una doble hamburguesa y un cocacola en el Burger Bravo's... o de un reloj CASIO con calculadora y juego de marcianito en el bazar Brusso... como tampoco era propina para Melado, lo mejor que podías hacer era meter la mano en la bocca o, caso de ir acompañado, poner dos dedos en el test del amor, que era un medidor de potencia sexual tan farso o más que la bocca pero capaz de convertir a la mosquita muerta del grupo en mito recurrente de fantasías adolescentes... hoy sales del cine, que te ha costado una pasta... acabas de ver un bodrio psicológico con picardías, guarrerías, truculencias... coge la moneda de cincuenta céntimos para el carrito del mercadona y... ¡mete la manita en la boca de la verdad!... de carajote parriba por lo menos...

por supuesto, veintitantos años después y para nuestros queridos amigos de falserío tv... hemos metido la mano en la bocca della Alameda... posiblemente de las cosas más orténticas que quedan en esta ciudad... hemos acudido al gran oráculo y nos desnudamos ante vosotros...

desde los años de la adolescencia habéis siempre tenido la sensación de que os faltara algo... la ciudad ochentoide llena de vida y novedades que se admiraba de descubrir... y no este campo de batalla entre horteras trasnochados en el que la han convertido...

drugstore Alameda, enero de 2014... podéis escucharla también en italiano...

El junterío descorazonador

la guardería infantil de la Santísima Trinidad siempre fue uno de mis edificios favoritos... sus minúsculas dimensiones escaparon a la dictadura de las actuales normas edificatorias y parecen adaptadas a la escala de sus pequeños moradores... en su entrada se puede contemplar un ejemplo de la política "medalla por subvención", paradigma de nuestra administración pública... el bonito rótulo cerámico de los años cincuenta, medalla que se colocara el ayuntamiento por las 18.000 ptas del año 1953 para la ampliación del Beaterio, se encuentra casi tapado por un cartel vulgar, inútil y redundante... es la medalla pantone 356 por código y concierto... imagen corporativa y marca territorial de la Junta...

el balance de los primeros cuatro meses de gobierno de Susana Díaz se muestra en el gráfico adjunto: 24 coches oficiales (y un furgón de la Brigada de Seguridad Ciudadana) mal aparcados en la plaza de San Francisco... Susanita, que es la misma nada que sus antecesores, es un valor seguro, treinta y cinco años la avalan... y los otros jilones, sin ilusión y sin candidato... la continuidad es crédito, Botín bien lo sabe: 500 millones para pagar nóminas en canalsur y recortar conciertos a las hermanitas de la Cruz...

casi todo lo que se suponía respetable está manchado... say farewell to your fairweathered friends, despedíos de vuestros arrimados e invitad a cenar a periodistas paniaguados o a fiscales cortesanos... las manchas que os salpican no son sino los restos de la grasa que os cubría, el colesterol acumulado en los buenos tiempos de la indiferencia... como un menudeo consentido, vuestra inutilidad logró pasar desapercibida hasta que os delató la gula... ya no engañáis a casi nadie, cacho chupópteros...

y para esta carta sobran destinatarios...

Tradición

tradicional bendición de imágenes del Niño Jesús, extramuros de Zoidonavidad...

"tradición, tradición... sin nuestra tradición, nuestras vidas serían tan inestables como... un violinista en un tejado..." (Tevye el lechero)

el mapping empieza a definirse como la acción y efecto de voltear insistentemente los despachos consistoriales... los niños setentoides crecimos viendo dar vueltas a los pollos asados de la Florida que eran mucho más divertidos... lo mismo le chocan un helicóptero de juguete que lo convierten en pecera llena de voraces barracudas comunistas (por peceras y por voraces)... el caso es echar abajo con estruendo toda la fábrica capitular como espectacular final de secuencia... que de donde no hay y por mucho menearlo... esto de la Zoidonavidad tiene muy poco futuro... y ya no es que el centro de la ciudad se torne desagradable y desmotivador estos días, obligándonos a los muy navideños a reencontrar capítulos propios de otras épocas del año para sortear la bulla... es que hasta el público más chusmoideo acabará cansándose de tanta vuelta y vuelta, tanto sensurround, tanto humo y tanto rayo láser...
no es esa nuestra tradición...

castillo cachondo en Navidad sobre hielo punto tres...

que las cajas de surtido como los niños de San Ildefonso no son como eran ya lo sé, pero... Zoidonavidad punto tres es una calle del infierno sobre hielo... basta darse una vuelta por el Prado, donde aparte su atraco a mano armada reglamentario (7 + 2 euros por el par obligatorio de guantes para patinar) está hasta el castillo cachondo minado de trampas para minifalderas con su fila de verracos mirones incluida... nuestro alcalde no debió pasearse por las radios haciendo publicidad de vodafone y anunciar un árbol de navidad extraordinario antes de que levantaran ese espantapájaros rojo chillón en la Pasarela...

"festiva" imagen de la salida de la Virgen del Rocío... (MILLÁN HERCE, ABC Sevilla)

la que dieron con el Corpus por las catenarias y hay que leer la crónicas sobre el "ambiente festivo" a la salida de la Virgen del Rocío del Salvador en su santísimo Retorno del Jedi... ¿hay algo más visto e insulso que los puestos medievales de Asunción?... con esos orozús y esos pasteles gigantes carísimos... ¿dónde está la Navidad en todo esto?... y es que uno empieza a echar de menos los años del solsticio de invierno con sus catacumbas familiares navideñas... ¿no es esa nuestra tradición?...

dónde hay más tradición que en un jubiloso hisopazo...

desde la ultraortodoxia navideña, en falserío os animamos a una Navidad extramuros de Zoidonavidad... decenas de iglesias con nacimientos donde vuestros hijos, como los pastorcillos, se acerquen a ver al Niño Jesús, sin hacer cola... esta noche es Nochebuena y mañana Navidad... y aquí por estas fechas se impone una sencilla tradición...

feliz Navidad, queridos amigos...

Castrojismo institucional

nada más lejos de la ciudad ideal platónica, encantadoramente antidemocrática y desigualitaria, pero tan harmónica a la vez... donde la educación es la base sobre la que se construye y el trabajador virtuoso es sobrio y obediente... como Decathlon democratizó el deporte, nuestro sistema educativo ha democratizado las instituciones... el castrojo es el espécimen predominante en calles, tiendas, oficinas, escuelas, juzgados, ayuntamientos, presidencias... castrojos en los sindicatos, castrojos en la patronal... ha llegado el castrojismo...

instituido pues, pongamos un castrojo al mando de cientos de cuadrillas... despidamos al albañil virtuoso, al jardinero virtuoso, no son de los nuestros, son profundamente antidemocráticos...

la tala de eucaliptos centenarios en el Parque de María Luisa no cesa... almadías por el Guadalquivir... enfermos terminales a siglos vista y demasiado caros... en el parque nadie oirá sus gritos...

dale a un castrojo una máquina potente y espera un trabajo fino... y sigue esperando... y sigue esperando... y sigue, sigue, sigue esperando...

Parque de los Príncipes... de uno en uno, de tres en tres, de cinco en cinco y a echarle la culpa al picudo rojo aunque no sean palmeras...

Los Remedios y el nuevo carril cicletista para New Tablada...

caída en La Raza de la rama de un laurel de Indias...
(Foto: AURORA FLÓREZ, ABC de Sevilla)

en el Parque de los Príncipes un domingo cualquiera...

cuando una única rama cae en un parque y nadie la oye, ¿hace ruido?... sin mediar temporal y de un ejemplar sano... falta un mantenimiento, una previsión, un diagnóstico, una ortopedia, una poda adecuada...

camino hacia la casa de mis padres y nada más entrar en el Parque... somos asaltados por un camión de riego de lipasam, que nos pone pingueando los zapatos, a mí y a un grupo de turistas... nada ni nadie lo desviará de la sinuosa trayectoria adquirida para esquivar la montaña de cagajones que han dejado los caballos de la policía... el cagajón antes que las personas, un privilegio adquirido en esta ciudad... lo persigo pero ese pedazo de castrojo no piensa parar... no sería nada democrático...