La profecía de Raphael

desde El Pardo dio la orden de que Raphael no volviera a cantar El indio...
sabía bien lo que hacía... luego llegó el CESID... después el CNI...
mucho papeleo, mucho microfilm, mucha mudanza, mucha quinielita después de desayunar... FILE TRASPAPELED!...
cuando Franco prohibía una cosa... es que era muy gorda...
ahí está el anal-intruder... con todo lo que odiaba el mariconismo entre los rojos y jamás lo prohibió... ni siquiera entre los suyos...

pero la profecía raphaeliana era algo muy grande... le sobrepasaba...
y ésto al caudillo le daba mucho coraje...
aquella visión revelada era un peligro en la cabeza de un indio...

hubo una guerra, y otra guerra hubo
hasta que los blancos se hicieron los amos
cuando se instalaron en la joven tierra
hasta cambiaron el nombre a los hombres, al monte y al llano

el gran jefe indio era Águila Negra
pero tras la guerra ya no era nadie
por un George Washington murió Águila Negra
por Franklin Roosevelt murió Águila Negra
por John Fitzgerald Kennedy murió Águila Negra

y aquel que fuera mi pueblo de Yucatapán
hoy es tan sólo el centro de New York
y aquel que fuera mi pueblo de Yucatapán
hoy es tan sólo New York... Satán...

se ultrajó a nuestras mujeres, nuestros ríos se mueren
la tierra se quemó...

pero a mí no me ataron sus cadenas de oro
y sueño que todo, todo lo inventaron
hoy ciudad podrida mi Yucatapán
toso entre sus humos como los demás
y en la nueva senda que es el gran Broadway
un hacha de guerra en cada esquina hay
¡y siento que en mis manos se tensa un arco!
¡y hacia el rascacielos mi flecha lanzo!

¡ATENCIÓN!...
¡flecha va!... ¡¡¡Rothschild!!!... ¡¡¡FLSSSSSSSSSSCH!!!
(08:46:30 a.m. WTC torre norte)
¡flecha va!... ¡¡¡monsieur Rockefeller!!!... ¡¡¡FLSSSSSSSSSSCH!!!
(09:02:59 a.m. WTC torre sur)
¡¡¡devolver por fin mi Yucatapán!!!

se ultrajó a nuestras mujeres, nuestros ríos se mueren...
la tierra se quemó...
tu calla hermano, tu calla hermano, ellos ganaron

y así, esta es la pradera que cruzó mi abuelo
en su blanca yegua que montaba a pelo
hoy su nombre es Times Square
que a petróleo huele y a rojo de labios y a droga que hiere
hoy la cruz soy yo, vosotros ni me visteis
porque os enseñaron que un indio no existe
pero somos tierra y carne, de una tierra en paz
que antes de mil guerras fue... ¡ieeeeeeh! ¡¡¡Yucatapán!!!...

¡¡¡FLSSSSSSSSSSSSSSSSSSSCH!!!...

un indio papuchi orténtico... de los que hablan con los espíritus y se hermanan con los bichos y las piedras... a mí esos tíos me infunden mucho respeto... dentro del género conspirativo que vende periódicos y libros amarillos... faltan autores con imaginación...
ellos jamás contaron con... el indio...

NOTA: Raphael interpretó "El indio" en Sevilla en 1974, en la Plaza de España...

Canina jiñing

TRAJANO: Técnicamente, Herculito... se puede decir que a estatuas y convidados de piedra... ilustres colectivos a los que humildemente representamos... cual paradigmáticos ejemplos a seguir...
nos han borrado del santoral en este apartado rincón del mundo...
HÉRCULES: Don Pedro, comendador de Sevilla... ruega por nosotros...
TRAJANO: ¿Y por quién nos cambian?... por la calabaza, la momia, la bruja, el drácula, el franquestéin... ¡una panda de carajotes!...
HÉRCULES: ¡La manera americana, Don Marco Ulpio!... se inventan unos tíos que no existen... y mucho merchandaisin... el Papanoé, el hombre ese que pisó la luna, Bin Laden, Darth Vader, Bob esponja...
TRAJANO: Con lo bonito que es... un muerto firtrándose por una pared... ¡de ladrillo!... o un cuán gritan esos marditos bien dicho a tiempo...
HÉRCULES: Hace un rato me viene un chavalito pintarraqueao... no me da ni las buenas noches y me suerta ¡truco o trato!... ¿truco o trato?...
¡¡¡ si quiero putas me voy a la Alameda, so pedaso travestón !!!...
¡que allí tengo sucursá!... ¿tentera, so bujarra?... que ere un trucha...
TRAJANO: No hay criterio, Herculito... no hay criterio...
HÉRCULES: ¿Usted ha visto en lo que han convertido los americanos la televisión de Paco Robles y el maestro internacional del kung-fú...
Chiang-Lee José Luis Domínguez Bolaños?... que te pones a esperar el programa der Rayo para que te hable del Carmen Doloroso... y te tiene que tragá unos niñatos americanos lleno grano... ¡¡¡enseñando el culo en una iglesia!!!... ¡o unos muñequitos de plastiquina pegando esplotíos con sangre y vísceras esparcías!... ¡pero qué asco pordió!...
TRAJANO: Nos quieren dar miedo con éso... ¿miedo a nosotros?...
miedo er que tevantrá ti, niñato americano, cuando te levante a meá por la noche y tencuentre la canina jiñando en tu cuarto baño...
te va jiñá vivo, chavá... o muerto... dado el caso particular en cuestión...
HÉRCULES: Qué alegoría, Don Marco Ulpio... qué potencia esa imagen... la canina jiñando esa pedaso de bola der mundo...
TRAJANO: Y qué es el mundo, Herculito...
sino un pedaso de mierda mu grande...
HÉRCULES: Qué alegoría más inmensa... está usted inchpirao...
¡¡¡cuán gritan esos malditos!!!... ¿está pensando lo mismo que yo?...
TRAJANO: Don Juan, Don Juan... la puntita nada más...
AMBOS: ¡Niñato americano!... ¡¡¡con tó tus muertos!!!...

Painted bird (para Laura y Alba)

            a la sazón hijas de Zapatero...

on lead poisoned wings you try to sing...
con las alas envenenadas de plomo intentáis cantar...
freak beak shrieks are thrown at your confusing hue...
extraños gorjeos en vuestro confuso revuelo...
the peacock screaming eyes show no mercy, no mercy...
los encendidos ojos del pavo real no muestran piedad, ninguna piedad...

painted bird, it's absurd...
aves pintadas, es absurdo...
just a tainted bird hurting their twisted nerve
sólo sois aves manchadas que ofenden su retorcida tolerancia

the flock will make you choke on this sadistic joke...
el rebaño hará que os ahogéis en esta sádica broma...
and the whippoorwills they make a din...
y los chotacabras montarán su escandalera...
in laughing unison... you're hitchcock carrion... carry on...
riéndose al unísono... sois cornejas hitchcocknianas... aguantad...

painted bird, it's absurd...
aves pintadas, es absurdo...
just a tainted bird hurting their twisted nerve
sólo sois aves manchadas que ofenden su retorcida tolerancia

i hear your sorrow... maybe tomorrow you'll lose you sorrow...
oigo vuestro dolor... puede que mañana olvidéis esta pena...
when a fated weather will cleanse away
cuando una tormenta del destino mude
that painted feather and all that sorrow...
esa pluma pintada y toda esa tristeza...

a coquette in fur purr for the painted bird...
una caricia de pieles sobre las aves pintadas...
confound that dowdy flock with a sharp honed nerve...
confunde a ese rebaño sin gracia con tan depurada tolerancia...
because we're painted birds by our own design...
porque somos aves pintadas con nuestro propio diseño...
by our own design there's no more sorrow...
y con nuestro propio diseño no hay más dolor...

have you heard about the painted bird...
habéis oido algo sobre las aves pintadas...
just a tainted bird hunting their twisted nerve
sólo son aves con manchas que ofenden retorcidas tolerancias

we've lost our sorrow, now it's tomorrow...
hemos olvidado nuestro dolor, ahora es mañana...
no need to hide your feather under a fated weather...
no es necesario que escondáis vuestras plumas en la tormenta...
no more sorrow...
no hay más dolor...
now we're painted birds mocking that twisted nerve
ahora somos aves pintadas burlándonos de tan retorcidas tolerancias
it's absurd... it's absurd... it's absurd...
es absurdo... tan absurdo... muy absurdo...

os he traducido... como yo la entiendo... esta que para mí es una de las mejores canciones de Siouxie and the Banshees... hay quien piensa que el primer disco gótico de la historia fue su "Juju" (1981)... aunque entonces todo se agrupaba bajo el título genérico de música de culto...

no era fácil ser gótico en Sevilla... mis amigos lo experimentaron en un colegio de pijos flamenquitos... Manolito empezó siendo un nuevo romántico y a base de sobredosis de maquillaje se convirtió en un verdadero siniestro... Mónica fue la primera gótica flamígera con su pelo hairdresser on fire apuntado y retorcido cual pináculo de la catedral... no sé qué será de ella... pero él, hoy trabaja expropiando bienes a los siniestros chotacabras... esos que siempre vuelan en la oscuridad... esos que sin que los veas te roban el alma con su canto...

góticos cuarentones... y para que veáis que Robert Smith llegó a no tener barriga... os dejo esta otra interpretación en el old grey whistle test... escuchad ese bajo de Steven Severin... (con Obama... con dos cojones...)

NOTA: podría traducir painted bird como ave con pintas... pero quizá sea despectivo... y no estoy seguro de que la expresión "llevar pintas" se use en inglés...

Groma

mi niña nació poetisa con ojos gigantescos...
ayer escribió su primera
poesía griega jugando al tejo...
con Es de cuatro palitos... y una casa para su papi arquitecto...

UIAEFO
APFIUA
POFIE
AIOF POAT
PIEA

(25/sep/09)

documento original aquí

Pequeñas grandes redondas rosas recompensas

pinchad y mirad lo que hay ROSA tras esa guapísima dependienta vestida de rosa...

si quieres que tu blog sobreviva ten claro por qué lo escribes...
todos sabéis que durante los poco más de tres años de falserío en abierto a toda la red... la presencia de donuts rosas a tutiplén en nuestra olvidada ciudad ha sido una de nuestras grandes reivindicaciones...
así mismo, y en el canal de pago, los abonados sabéis que se hizo un gran esfuerzo en traer semanalmente a prácticamente la totalidad de los blogueros sevillanos que de manera totalmente interesada y con ánimo de lucro... posaron completamente desnudos con un donut rosa tapando sus partes pudendas... lo comido por lo servido...

Buddy se los come de frente y de un bocao... pero su omnímodo poder no puede con el mundano papeleo y mucho menos con eso de hacer colas... afortunadamente nuestras súplicas fueron leídas en palacio y gracias a un encendido comentario que nuestro Juanqui dejó en la zona vip del members only, el tema trascendió... o mejor dicho circunscribió a instancias más locales precipitándose así los acontecimientos...
hasta que casualmente y en Domingo de Ramos...

¡¡¡ al fin un Dunkin' Donuts en Sevilla !!!

c/ San Eloy esquina con Fernán Caballero, donde estaba la alpargatería...
bueno, los entendidos me cuentan que es una "franquicia mejorada" y por éso tiene la imagen de Dunkin' aunque el letrero ponga Duffin Dagels...
como no tengo ni idea de marketing y todas esas cosas me importan poco o nada... yo fui a lo que vale... a saco y a hincarle el diente...
y la calificación fue de orténtica sin reparos... habemus donuts rosas a tutiplén... limpié el maletero del coche y lo forré con bolsas isotérmicas del carrefour para llevarme las cajas de una docena a presión...

pero resulta que iba un sábado a las seis a pedirme un telechurro al Picatoste... un antojo de verano... y me encuentro que han levantado hasta arriba la calle San Eloy para cambiarle el piso, ¡trágica visión!...
es por éso que desde falserío tenemos claro que queremos ayudar a que no cierre este negocio o se lo lleven a un multicentro del Aljarafe... pedimos pues que os acerquéis por allí y pidáis un donut rosa... lo demás vendrá por añadidura... las bolsas isotérmicas las podéis encontrar en cualquier supermercado... y recordad que hay un donut rosa para todos los comentarios que hagáis en el members only... ¡gracias amiguitos!...

Revenge of The Lolo

o The last puro to Manitú

TRAJANO: Loch indio siempre eschtán en casa...
HÉRCULES: ¡Jau!...
TORRIJOS: I like to mob it, mob it...
                  I like to mob it, mob it...
                  ya like to!...
THE LOLO: ¡¡¡Mob it!!!...

Coming...

venimos de serie con un angelito sobre el hombro izquierdo y un demonio sobre el derecho... con el rabo acabado en punta y un tridente, nuestro ángel rebelado se encarga personalmente de todos esos asuntos que nos avergüenzan y que nunca jamás reconoceremos...
nuestro racismo y todas esas cosas que no somos pero...

el calor todo lo afea y el verano es un tiempo demasiado incómodo para un demonio normalito... mucho más si encima es un clasista empedernido como el mío... pero digamos que más o menos se puede llevar... y así transcurre tranquilo y resignado al levante, desde el pastiche chill out de Trafalgar hasta Los Remedios más desértico y polvoriento de los últimos años... sólo le faltan las pelusas gigantes... son demonios inofensivos...

pero Buddy me equipó con un demonio normalito y what a funny joke...
con un ángel exterminador...
no pudo ponerme uno rubito y sensible así a lo Jimmy Somerville...
con las patas reliás como un romano y las alas amazacotás de algodón...
no... me puso un psicópata con una espada y me dejó un manual de instrucciones escrito a lápiz sobre una cuartilla a dos renglones:
manténgase alejado de todo lo que empiece por lanza
(lanza propiamente dicha, lanzallamas, lanzagranadas, lanzamisiles, etc...)

este verano mi angel exterminador está muy soliviantado...
necesita desahogarse en un blog pedantófilo de política, a ser posible carlista reconocido y de derechas... darse de mamporros lacanianos con algún crítico de cine enfermizo... leer poesía secretada con todos y cada uno de sus comentarios aduladores... criticar los cigarritos de las funcionarias junteras... tontear con arquitectas griegas afincadas en Londres... caer a plomo sobre el presidente coñazo de una comunidad de vecinos... pero sobre todo... este verano le obsesiona la idea de darle una patada voladora a esos matrimonios jóvenes que se llevan a la tata sudamericana de veraneo y no la dejan bañarse en la piscina...
¿se puede ser más tonto y más antiguo?...
coming soon... aquí, en falserío...

(otro final para glauca)