Las olas

como cuando la melena salvaje cubre el rostro de La Hayworth...
todos sabemos que tras la cortina pelirroja saldrá la lacia Cansino de Castilleja de la Cuesta totalmente dislocá...
todo el mundo sabe qué viene en falserío cuando suenan las maracas...

las olas de su cintura me arrastrarán náufrago hasta una playa de Cádiz...
amado mío, love me forever... and let forever... begin tonight...
gracias a todos, amigos... no me olvidéis...
Hércules, Trajano y toda la troupe volverán con los corsés en flor...

Mateo 9, 1-8; Johnny 99

Badlands you gotta live it every day
Let the broken hearts stand
As the price youve gotta pay
Well keep pushin till its understood
And these badlands start treating us good

es posible que haya sido un completo irresponsable... que haya tirado por tierra un mes de reposo absoluto... pero de no haber sido así...
hoy viviría sin tener la más remota idea de lo que me habría perdido...
la lección de vida de un hombre que con sesenta años y durante tres horas echa el resto por su público... sin un mal gesto, sin una sola palabra malsonante, sin esos matones que maltratan a los que quieren acercarse a sus ídolos... y él se acerca, les tiende la mano, los hace protagonistas, los saca a bailar... nadie le pega tirones de la ropa, nadie lo incomoda... lo tocan, lo acarician... es lo que se llama RESPETO...

cuando todavía me olían los botines yo quería ser como él...
este tío ha venido y me ha sacado de todas las crisis a golpe de Fender...
hoy, que ya no tengo ni botines... sigo queriendo ser como él...
hola Sevilla!!!... hola Sevilla!!!... hola Sevilla!!!... vamos!!! 1, 2...
los primeros acordes del Badlands... a mi espalda le sonaron a...
levántate y anda... y así se obró el milagro...

Doctor J

viendo este vídeo de Michael Jackson me pregunto por qué esa obsesión suya por convertirse en una china... también me pregunto por qué los pantalones de lycra le quedaban tan sexys a las mujeres de los 70s... y hoy resultan tan repulsivos mezclados con el tanga y las mollas de las niñatas reguetonas... será que la lycra está enmendada...

la muerte de Jackson me cogió con el paso cambiado... no quise creérmelo del todo porque yo también era de los que pensaba que...
como fin de fiesta para su funeral... la tapa del ataúd hortera ese saltaría por los aires con cuatro petardazos y a modo de Thriller2 el regreso...
Michael se pondría en pie... echaría el pecho adelante, las manos hacia atrás... y mirando al cielo gritaría... hooooooooooooooooo!!!!!!...
cuando vi a Brooke Shields llorando comprendí que... o se había estudiado el puto Stanislavski de memorieta como el que se aprende las fichas completas del trivial pursuit... o es que el tío se había muerto de verdad... como la vi en el “El lago azul” tuve que asumir con el mayor dolor de mi alma que iba a ser lo segundo...
y me puse a llorar como una Magdalena...

ahora todo el mundo era fan de Michael Jackson y compraba sus CDs y sus DVDs... ¿sus CDs?, sus ¿DVDs?... ¡y una mierda!... te voy a da acín con er canto... ¡¡¡discos de vinilo!!!... los tengo todos...
esta canción, Shake your body, la escuché por primera vez en el coche de mi padre, parado en la avenida Santa Cecilia frente a Casa Ezequiel...
esperando a mi abuela, que vivía en la Hispano, para irnos de vacaciones a Ronda... tal de acín de grande fue la huella que me dejó...
durante mucho tiempo no volví a escucharla e incluso quise confundirla con el Blame it on the boggie aunque sabía que me engañaba... después arrasó el Quenllufile y por fin... de la mano marchosa de Nacho Dogan... llegó el Don´t stop til you get enough y aquello fue la repanocha...

por eso no voy a escribir nada más del rey del pop... que estará con
El Rey del rock partiéndose el lomo viendo al rey consorte del folk y lo carsonaso que parece al lado de Dolly Parton cuando lo apunta con las bazucas... de momento el rey del hop no está ni se le espera porque los aspirantes se pegan tiros entre ellos en el Bronx y mueren en serio... el que realmente preocupa es el rey del reguetón... cuando llegue será una booooooombaaa... entonces Michael y Elvis la pelvis (aquello sí era un movimiento sexy) preferirán estar fiambres y con los papeles en regla...

visto lo cual y antes de que se muera... quiero hacerle un homenaje al negro más importante de mi vida desde que en 1979 lo conocí en el Alameda Multicines después de comerme la primera hamburguesa de mi vida...
el protagonista de "Basket Music" (The fish that saved Pittsburg)... película mala orténtica de las buenas... Julius Erving ... el Doctor J...
hizo el mejor machaque de todos los tiempos pero nadie puede imaginar las veces que he visto esta jugada dentro de mi cabeza...

si soy una leyenda viviente del baloncesto alfonsil... se lo debo al Dr. J...
ahora por cambiar de tema recordadme que tengo que hablar de cuando a Elvis todavía lo sacaban de cuerpo entero en la televisión americana...

Los hermanos Laudrup

Quoi, deux baisers sur la fin de la vie!
Quel passeport vous daignez m’envoyer!
Deux, c’est trop d’un, adorable Égérie,
Je serai mort de plaisir au premier.
carta de Voltaire a Madame du Barry

Madame du Barry, la última favorita de Luis XV, era una profesional... además de realizar su trabajo con gran lujo... quiso abrazar el arte...
y bien cierto es que lo consiguió... pintores como Vien, Drouais, Greuze o Fragonard, escultores como Boizot, Lecomte, Pajou o Allegrain...
fueron agraciados con su exquisito gusto y generoso mecenazgo con inmejorable grado de satisfacción... como escribió Charles Vatel:
Madame du Barry a d'une certaine manière "inventé" le style Louis XVI...

Marie-Antoinette no sentía mucha simpatía por la favorita de su suegro... sus cuñadas la indujeron a negarle la palabra en la corte... pero ante el gran escándalo fue convencida por su madre, María Teresa de Austria, y ante todos se dirigió a ella con encantadora sonrisa diciéndole:
debe haber venido todo el mundo hoy a Versalles...
aquella noche a la du Barry... el rey bien-aimé le regaló un castillo...

Claude Nicolas Ledoux, arquitecto... fue otro de sus protegidos...
y en el castillo de Louveciennes que el rey había regalado a su favorita, realizó para ella el pabellón de la música... encargo con el que la du Barry no quiso ser menos que su antecesora Madame de Pompadour y su castillo del Petit Trianon de Versalles... hay que decir que antes de la terminación de este último, la marquesa de Pompadour murió de pena en palacio y fue enterrada un día de lluvia... famosa fue la frase que el rey pronunció al ver salir el ataúd por la puerta de Versalles:
la marquesa no tendrá buen tiempo para su viaje...
cuatro años después Madame du Barry tenía dos hermosos castillos...

Oikèma fue el nombre que Ledoux dio a su maison de plaisir para la
villa ideal de Chaux... era un edificio de planta fálica destinado a dar rienda suelta a los deseos, el placer y las pasiones desenfrenadas como camino de la virtud... y disponía de amplio vestíbulo, salón de baile, bar, reservados, peep-show con cabinas individuales y lujosas habitaciones...
Ledoux fue el arquitecto de las famosas barrières de París... observando su obra más importante, la Salina real de Arc-et-Senans, patrimonio de la humanidad... y contemplando los planos de su Oikèma...
uno se hace cargo del poderoso y milagroso influjo de Madame du Barry...

pinchad en las fotos para que crezca...

Antes de que el verdugo arruinara para siempre su sofisticado peinado...
la du Barry miró al sayón con sus helados ojos celestes y le dijo...
de grâce, monsieur le bourreau, encore un petit moment...
contemplando su reflejo en la reluciente hoja de la guillotina...
una vez más volvió a asegurarse de estar absolutamente ideal...
la marquesa fue una profesional con clase hasta el último momento.

Los hermanos Laudrup... es el nombre con el que un amigo de un amigo se refiere a lo que todo macho en Sevilla llama Los Perros...
si se pregunta por cuáles son los daneses más famosos de la historia de la ciudad ningún tío le dirá que Christian Poulsen... antros habrá miles y Paquirrín será su imagen... pero Sevilla sólo tiene un Oikèma...
y está en Camas subiendo la cuesta... Club Los Daneses lujo *****.

pinchad para ver clarito los documentos...

Esta entrada es una exibición de poderío discográfico de un macho herido... por una afrenta ante una dama... con el respeto que me produce mi oponente me atrevo a decirle porque estoy seguro...

este... no lo tienes, rascaviejas...

ahora, estimado profesor... trasladémonos a 1982 y... bailemos...

eres mi cruz

llevo tu amor a cuestas, como Jesús...

Los honorables

dos escalonets por debajo del señor Camps... cada uno hace lo que puede con su honorabilidad... y quiero pensar que el señor Mayor estaba documentado cuando coronó la pirámide escalonada del honor patrio...

y aunque yo sí guardo las facturas de mis trajes... por supuesto de un sastre de categoría, de tradición familar, de una casta que atesora las hechuras del mismísimo Juanqui... ¡¡¡pero en qué cabeza cabe un sastre de forever young!!!... tengo que reconocer que lo hago con una obscura intención que socava mi honorabilidad y es que... soy ortónomo...
declaro como fiscalmente deducibles los billetes del ortobús...

así que posiblemente el señor Mayor lleve razón... los señores mayores siempre llevan la razón... (esta es la típica gracia de pasillo de avión del tipo "el comandante será de confianza, ¿no?"... el sujeto que las gasta debería ser amablemente acompañado por la azafata a un reservado
y seguidamente ser succionado y defenestrado por descompresión...)
y para expiar mis culpas hoy yazgo postrado en cama con una vértebra fracturada, un precioso verano por delante...
y sin cobrar un duro de baja... porca miseria...

Mi ortobús creyente

lo del bus-ateo es la confirmación de que el mundo se ha vuelto completamente gilipollas... un síntoma de que nuestro planeta ha sido tomado por las agencias de recursos humanos... de que vivimos en un gran casting televisivo donde prima el potreo de camas, la molla vista
y los tíos y las tías retorciéndose como lagartijas malas...

las academias se han encasquetado en el proceso de selección natural
y se han agarrado las sijaputas como una garrapata...
su objetivo es acabar con los genotipos del talento...
hacer media aritmética de la especie... aniquilar de nuestra memoria
lo emocionante... el verdadero espectáculo... el orténtico show...

por eso he decidido utilizar sus propios medios para revolverme contra ellos... voy a fletar un ortobús de tussam de los largos...
y les voy a restregar en sus caras ordinarias... por sus morros hinchados a corporación dermoestética... el siguiente mensaje:

si Dios no existe, siempre me quedará José Feliciano

hard times in el barrio... hombres de poca fe... listen to the pouring rain...