Otra vulgar alegoría

si tuviera dinero a espuertas para pagar al icomos uno de esos informes a la carta... solicitaría a la UNESCO la urgente inclusión de nuestra ciudad en la lista del patrimonio mundial en peligro REAL... de extinción...
la ortoridad inexistente, el i-niñaterío asolador imperante y los mandos en Málaga o en San Petesburgo haciendo el junlai... mientras los esperan en llegadas de San Pablo con un ramito de violetas... un panorama...

en esta ciudad se discute si la torre Pelli va a generar un caos circulatorio a su alrededor como si por allí fluyera el tráfico como agua mansa desde décadas... como si por allí no saliese a presión media ciudad para Puntaumbría o la Higuerita... se mira al pasado y al futuro porque son fáciles de solventar y sale barato... el presente es harina de otro costal...

botellonas puercas, música retumbante, patetismo grafitero, mobiliario urbano arrasado... la policía local hará otra huelga de bolígrafos caídos para poder seguir costeándose el bono vip de corporación dermoestética... ni un vergajazo corta el aire ardiente en la urbe descabezada... y todo sigue igual o peor en Zoidolandia, ciudad genérica al sur de España...

(leer noticia)

La Ascensión de Kanouté

¡¡¡la merva la merva la merva!!!...
(se detiene el tiempo)... ¡gol!...
¡¡¡goooooooooooooooooooooooooool!!!... ¡¡¡goooooooooooooooooooooooooool!!!...
¡¡¡gooooool y goooooool y goooooool!!!... ¡¡¡goooooooooooooooooooooooooool!!!...
¡¡¡de la merva kanuteraaaaaaaaaaaa!!!...
¡¡¡quién habló de monumentooooooo!!!...
¡¡28 monumentos, uno en cada puerta!!...
¡en los servicios!... ¡en los puestos de sarchicha!... ¡y otro jiñando en el palco de autoridades!... toma merva kanutera...

en el final era Kanouté, Kanouté estaba con Dios y Kanouté era Dios...

última mirada al cielo... viéndolo ellos, fue alzado, y lo recibió una nube que lo ocultó de sus ojos... y estando ellos con los ojos puestos en el cielo, entre tanto que él se iba, se pusieron junto a ellos nueve varones con vestiduras blancas, los cuales les dijeron: sevillistas, ¿por qué estáis mirando al cielo?... este mismo que ha sido tomado de vosotros al cielo, así vendrá como lo habéis visto ir al cielo... (Hechos 1, 8)

AMÉN y... gracias, Kanouté...

i-Semana Santa

orténtico pograma de Casa Ricardo, 1991...

cuando en Casa Ricardo se podía comer crocretas sin utilizar los codos... nadie hablaba de patrimonio humano... perdónenme ustedes pero era imposible tanto mariconismo... se hablaba de estación de penitencia, no de excursión al campo un día de primavera... señores, que los nazarenos han ido de toda la vida descalzos por la calle... y además cubiertos...

en una sociedad acarajotada con los aparatitos... donde el personal se mueve por gps y las tonterías ya no se dicen ni se cuentan sino que se dejan por escrito en una red social... cualquier pollardada adornada de trending-topic es capaz de arruinar los más sagrados ritos consuetudinarios de esta ciudad... me pregunto si se puede vivir con la conciencia tranquila tras descargar una aplicación de Semana Santa para el móvil, semejante oprobio no cabe en mi cabeza...

y dónde quedó el patrimonio humano este Domingo de Ramos... pues pingadito por San Julián mientras se lucía un poco al Cristo en el escaparate... señores, un buen plástico como toda la vida... tampoco el parka rapero que le endosaron al Cristo y al Caifás... mucho diseño pero los que bien resguardados iban eran los malos, el trono y el negro... con su buen plástico... y a buscar refugio, qué rancia expresión... luego, el regreso a su templo a paso de mudá y sin tambores, seamos serios...

el cangrejero siempre fue el clásico personaje destinado a ser inmortalizado por su mote... el chino, el albure, el de la raya en medio... su actitud de implicación y máximo respeto en el interior de la cofradía hacía imposible cualquier reproche... pero en este ambiente degenerativo de absoluta permisividad, el cangrejero se diluye en una metástasis de anónimos porculeros que ahogan el paso de las cofradías e insultan la memoria de Antoñito Procesiones... los Panaderos al medio como antes...

siempre hubo clases... como dejó patente Villanueva en San Bernardo... la democratización de la Semana Santa es como el patrimonio humano, otro mariconismo... que la experiencia es un grado... y para grado, el máximo, la Vera Cruz... sólo quien asistió al prodigio de su encuentro la noche del Lunes Santo, debiera hablar... que callen los que no sintieron el escalofrío de la oración al fugaz paso de la madera de la Cruz...

una Semana Santa sin estridencias, sin avispero de cornetas en Campana, sin costal do Brasil, sin sillas de los chinos, sin muslamen ordinario a granel, sin botellonas con chaquetita... otra Semana Santa es posible... y la mía ya estaba hecha de vuelta por Jesús de la Vera Cruz...

maravillosa foto de Antonio Pizarro...

Devuélveme al ensueño

mis orténticas escudo de oro de los setenta...

devuélveme al ensueño... a la luz de las farolas sobre las blancas medianeras de mi primera madrugá... dónde fue aquello, jamás lo sabré... entre Feria y San Luis, una plaza, quizá un solar... mi padre nos llevó de la mano, a contracorriente, abecé y primera lección... corta la espera, la justa para abrocharse el último botón de la rebeca... y por la izquierda irrumpió tremendo el paso nunca visto, muchas figuras y tres romanos con plumorras... un sayón pregonero lee y Pilato lo escucha sentado, casi apoltronado, con la tensión baja, dos horas de pregón, agüita en palangana por favor... tres columnas de mármol de veta roja sustentan el SPQR con el águila imperial dorada posada sobre el orbe... un trono es como un caballo o un olivo, seña de indentidad de paso grande de misterio... qué lee el judío en el pregamino reliao, pregunto a mi padre... la sentencia a muerte de Jesús... toma ya... la Sentencia...

Scotta, Biri Biri, Bertoni, Pintinho, Polster, Suker y Kanouté... pocos pueden presumir de haberlos visto jugar a todos... cuánta afición me transmitió mi padre, cuánto ánimo para aparcar el coche en Nervión, dos veces se lo robaron... y cuántos paquetes de pipas, sarchichas y mirindas en vaso de plástico... los balones de reglamento, las primeras camisetas brillantes con cuello de pico, compradas en Deportes Arza... Sánchez Araujo a todas horas en el transistor... vivencias orténticas que me regaló mi padre con tesón y empeño, pero aquello...

aquello lo he seguido buscando cada nueva Madrugá... con mi hermano, mis amigos y unas cuantas novias, la última, mi mujer... lo sigo buscando... y lo buscaré con mis hijos para que ellos también lo encuentren... tantas cosas me dio mi padre con su esfuerzo y aquella noche de rebequita y sin saberlo... me abrió la puerta del ensueño... dónde fue aquello, jamás lo sabré... un año más, salgo a su encuentro...

Cosmic utensil

me recuerdo con nueve años... jugando con mi amigo el Banda al corro de la patata en el patio del colegio... los dos girando agarrados fuertemente de las manos y enfrascados en una lucha musical sin cuartel: él con el cara al sol y las parótidas inflamadas... y yo, no sin cierto rubor, con la internacional... le pregunté a mi padre dónde aprendí yo tan chico esas cosas y no supo responderme... mi amigo Oscar era como un sosias de Vestrynge en cuarto de EGB... y creo en la fisiognomía porque con los años pasó del saludo romano al felipismo... el Suárez era un prosoviético de la leche, le perdí la pista pero seguro que estará en algún consejo de administración... nos quedábamos a vale y discutíamos de política al salir del comedor... teníamos nueve años y todas las aulas para nosotros...

fieles a nuestra voluntad de prestar un servicio público... en falserío queremos haceros la salida menos amarga a todos aquellos que lleváis toda vuestra puñetera vida viviendo de la política...
Queridos junteros:
en falserío nos complace presentaros el cosmic utensil...
lo que necesitáis es meteros el aparato cósmico... así que agachaos y...

dadlo todo con el cosmic utensil...

Economía para un gitano(aplicable a cualquier economía internacional)

parece que el mundo al fin escuchó... hoy, ningún experto internacional negaría la Economía revelada que hace más de tres años publicamos aquí mismo... miles de cartas de las más prestigiosas facultades de economía del mundo, suplicando una segunda revelación... una salida a la crisis...
tras muchas noches de vigilia esperándolo... Él tuvo a bien mostrarse...

eres_mi_cruz: Buddy... ¿eres tú?...
BUDDY CHRIST: Qué va... soy Kris Kristofferson...
¿te canto una en solitario aprovechando que Barbra está jiñando?...
eres_mi_cruz: Buddy, no quiero abusar, pero el mundo Te necesita...
BUDDY CHRIST: Mateo 25, 27, el mundo sigue sin entender los talentos...
eres_mi_cruz: Para que viendo, no vean y oyendo, no entiendan...
Lucas 8, 10... si dejaras de hablarnos en parábolas...
BUDDY CHRIST: Hombre, puedo deciros la combinación de este viernes para los euromillones... acertáis todos y luego repartís el premio...
eres_mi_cruz: Ilumina con tu luz la salida, Buddy... Te lo imploramos...
BUDDY CHRIST: Mira que llevo años en esto... y lo de implorar... cada vez que me imploran se me erizan las potencias... vale, pues apunta...
lleva a tus hijos al parque y cómprale globos a un gitano...
eres_mi_cruz: ¿?... ¿Buddy?... he aquí pues el esclavo del Señor...

y efectivamente quise que se hiciera en mí según su palabra... y llevé a mis hijos al parque de María Luisa el domingo al medio día... que también son ganas pero... los caminos del Señor son inescrutables...
divisé globos por la Plaza de España... eran dos gitanas, pero... lo último que haría Buddy sería prescindir del masculino genérico...

eres_mi_cruz: Buenas tardes, señora, ¿a cuánto son los globos?...
GITANA: Para ti a cinco euros, guapo...
eres_mi_cruz: (¡¡¡joderlaleche, quince pavos!!!) ¡Ah, vale!, gracias...

tuve que batirme en retirada entre los comprensibles llantos, tortas y reprimendas de mis hijos... mientras tomaba un café en La Raza no podía dejar de pensar en que un globo costara más de 800 pesetas... la vida subió con el euro, vale, lo dice hasta la Esteban... ¿cuánto le costaría a los gitanos cada globo?... no podía parar de pensar en las palabras de Buddy... y me volví a acercar a la gitana...

eres_mi_cruz: Señora, ¿ha vendido muchos hoy?...
GITANA: Uuuuuh, ¡dos namá jajajajajah!... ¡la crisi jajajajajah!...
eres_mi_cruz: ¿Y se acercan muchas personas a preguntar el precio?...
GITANA: ¡Muchio, mu maqueao!... ¡y to salen corriendo jajajajajah!...
eres_mi_cruz: Si ha vendido dos... ha sacado usted diez euros...
pero si los hubiera vendido a dos euros... a menos de la mitad...
habría vendido más de diez, seguro... más de veinte euros... más del doble de lo que ha ganado hoy... ¿lo entiende?...
GITANA: Los payos no nos dejáis viví a los gitanos...
anda, vete por ahí, guapo...

la salida a la crisis revelada... Buddy había hablado...

Tribunal Salieri

para el joven Platón la ley era un segundo recurso... la democracia de su mediocre Atenas sólo le era aceptable como autolisis menos severa, corruptio optimi pessima... Platón envejeció... el conservadurismo aparente de sus Leyes no es un cambio de apreciación, sino una vulgar resignación al destierro de la ciencia y la marginación del hombre sabio... la suya propia, su huida de la política, su ensimismamiento...

Garzón se fotografió en calzonas jugando al fútbol... pero sobre todo cometió el mayor de los errores posibles en la mediocre democracia: aplicar la justicia platónica del hombre singular... la ciencia sobre el segundo recurso... demasiado arriesgado para ser juzgado por una ley concebida como recurso único y Supremo...

jueces y magistrados generan mi desconfianza... temo a la aplicación de la ley, nunca a la justicia... sobre personas acostumbradas a propagar el silencio al entrar en la sala y ejercer una autoridad incuestionable, sólo me cabe pensar en su desconexión de la tierra... la mirada autista de la juez Alaya o la mesiánica melena del juez Pedraz... aprobaron duras oposiciones y poco más para sentarse a juzgar el destino de sus iguales...

Garzón a la deriva... miro a los miembros del TS... viejos carcamales, el ensañamiento en los términos de su sentencia proclama el pánico a hundirse sin remedio en el abismo de lo ignorado... demasiado tarde... gloria a Dios, Garzón flota... santos patrones de la mediocridad, absuélvannos y caigan por siempre en el olvido...

Jartible Navidad (estroboscópica)

TRAJANO: ¡ehe!...
HÉRCULES: ¡ohú!... er de la lú...
TRAJANO: Yo me voy al ambigú...
HÉRCULES: Ni un platito artramú...
TRAJANO: Ni éso... qué cutrelux...
HÉRCULES: Lux perpetua...
TRAJANO: Echtrobochcópica...
HÉRCULES: Otra ve lo sáhele...
TRAJANO: Aún perdurach en mich recuerdoch...
HÉRCULES: Tengo metía la risita de lo sahelito en la base er penno...
TRAJANO: ¡La vuerta, la vuerta, otra ve la vuerta!... qué mareo pordió...
HÉRCULES: Muy efectista, muy efectista... tanto que voy a gomitar...
TRAJANO: ¡Riegue, hombre, riegue!... ¡riegue a la masa borreguil!...
BULLA: Presssioso, presssioso... el mapping está presssioso...

AMBOS: ¡¡¡Nos vamos a los dromedarios!!!...

La Virgen y el Niño

Descendimiento
José Capuz, 1930

stabat Mater dolorosa
iuxta crucem lacrimosa
dum pendebat filius...

todo tiene sentido...


Giovanni Battista Pergolesi
Stabat Mater dolorosa
Mirella Freni, soprano
Teresa Berganza, alto (mp3)

Dios, vida, Madre dolorosa, Hijo desnudo pendido...
madera
...Hijo desnudo pendido, Madre dolorosa, vida, Dios

El christmas orténtico

Pepe Pinto os felicita las Pascuas medio siglo después...

Zoidolandia es una incipiente ciudad genérica al sur de España... el modelo y las ideas pueden estar en Valencia, Madrid o Bruselas, es indiferente... todo vestigio de su historia será mappeado para su potencial uso como efímero merchandising... Zoidolandia es una horterada...

a la barriada de la Hispano, puntualmente y por Pascuas, llegaba para mi abuelo un tarjetón acompañado de buenas viandas... no muchas pero bien adornadas, las justas como debe ser, pues él no era director general de nada salvo de su familia y éso es lo máximo... Pepe Pinto le felicitaba las Pascuas... y lo hacía como debe ser... de manera elegante, cercana, tangible y perdurable... Pepe Pinto no era ningún hortera...

la Real Academia Española sigue proponiendo para supresión la palabra christmas... los crismas de toda la vida que los niños pepitos setentoides pintábamos y mandábamos a nuestros padres y abuelos...
el azote de ultramar de nuestra Academia sacrificará a este paso la ce y la zeta por deshabituación fonética... en vez del christmas mandaremos una gososa felisitasión navideña... la Academia es una horterada...

desde falserío fomentaremos siempre la Navidad orténtica... el crisma con nieve y pastorcito cabezón... el sobre de artis muti, compradlo... mandad a vuestros seres queridos christmas a porrillo...
poned el Nacimiento a los niños... con tío cagando y tío pescando, a ser posible con agua de verdad o en su defecto albal arrugado... los Reyes Magos idlos cada día acercando al portal... y la estrella de Oriente colgadla del techo con un hilo y una chincheta... por supuesto no olvidéis la flickering flame candelabra base, es fundamental...
poned el árbol... echad abajo la instalación eléctrica de la comunidad... para que ardan las subestaciones ya está el alumbrado de Zoidolandia... huid de la decoración pija monocromática de tonos rojos, dorado o plata... ¡campanitas y velitas setentoides de colores a tutiplén!... bolas de cristal o de plástico de todos los tamaños... guirnaldas finas, nada de tochos escobones... y lo más importante... un buen pináculo o pirindolo de remate ahí... puesto...

cuidad la Navidad... ni la ataquéis ni hagáis ostentación de ella... la Navidad es de los niños y si la mezcláis con cosas de adultos... me ofendéis a Mí... porque se la estáis quitando a ellos...
(sermón del Mesalina's)

una vez más, os recordamos las palabras de Buddy... y os traemos a Pepe Pinto felicitando las Pascuas cuasi medio siglo después...
huimos de lo efímero y lo novelero... huimos de lo genérico...
queridos amigos de falserío... abrid vuestra casa... es la Navidad...

La copadeivi flamenquita

montaje del MAGIC TRONING (TM) versión palio de malla punto 2...

HERCULES: Ha ganado Nadal, la cubierta de la copadeivi ya es nuestra...
TRAJANO: De agujerito ¡ay! de agujerito... ¡ese prioste con el plástico!...
HÉRCULES: Don Marco Ulpio, ¿se acuerda usted del Magic Troning?...
una especie de paso multiusos convertible que vendían 2x1 en la tienda en casa y que venía con un palio de malla de regalo, ¿se acuerda?...
TRAJANO: No... pero lo veo a usted llamando al teletienda enfundado en la batamanta... es muy desagradable, créame...
HÉRCULES: Empiezo a barajar la posibilidad de que la cubierta de la copadeivi sea, en realidad, el 2x1 de aquella promoción... fíjese que es igualita que la que despacharon al peso hace un lustro...
TRAJANO: Usted sabe que en esta ciudad, toda dolorosa desaparición del patrimonio de nuestras hermandades se soluciona con un buen estreno...
HÉRCULES: O encargando una restauración... y no insinúo nada...
TRAJANO: Mejor... sólo podremos comprobarlo viéndola venir por el Laredo... en el hipotético caso de que no la tengamos delante cubriendo los palcos del nuevo inquilino... porque habrá que amortizarla, digo yo...
HÉRCULES: Pues calando, calando... que la pongan a cachitos sobre los alcorques de la Avenida o del páramo de la Alameda... la sombra, la sombra vendo... una especie de madre de todas las carpas, esparcida su simiente por toda la ciudad... la Carpa Pelícano, sí señor... qué talento...
TRAJANO: Los sevillanos son ingratos, no tienen sentido del humor... beneficia pro maleficiis et maleficia pro beneficiis habentur... he dicho...
HÉRCULES: Bellum Hispaniense (XLII)... perdón, no he dicho nada...
TRAJANO: Sevilla entra en el selecto grupo de la copadeivi...
¡Sevilla 2011!, ¡Sevilla 2004!... ¿?... ayúdeme, Herculito, alguna más...
HÉRCULES: ¿¿??... ¡Argentina!... ¡Barcelona!... Madrid, por supuesto...
TRAJANO: Definitivamente, el tenis es un deporte degenerado... entre dos hombres no puede haber una red, Herculito... ni en los cambios se clavan los tacos, al contrario, tratan de evitarse o se ceden el paso... y se piden perdón si ganan de chamba... o de potra en este caso...
HÉRCULES: Nadal se pasa los partidos sacándose el meyba de la raja del culo... aunque pa rajao, Griñán... que al final humilló ante el suegro de Urdangarín... que iba de incógnito... los yernos como las habas le salen...
TRAJANO: El balonmano sí es un deporte de contacto... de buenos contactos... y el muchacho lo tenía realmente... y el brazo mu largo...
HÉRCULES: Queda pues instaurada nuevamente en esta ciudad la flamenquito scene... polo spagnolo, botellona pija, pulseritas de colores y de palmeros a Madrid, siempre así... siempre así...
TRAJANO: Qué talento más grande nuestro nuevo vecino... ay de mí... ¡¡¡ay de mí!!!!... en el descuento otra vez, macho... gol de Osasuna...

el vecino enseña a los responsables de la ITF posturas de saeta al palio de malla...
Justine Albert, Eva Butler y Bárbara Travers están tela de buenas...
NOTA: el tenis femenino no es un deporte degenerado...

Macho, uno orténtico orténtico

Manuel Romero fue, es y será un homo cofrade...
de chico ganó absolutamente todos los concursos de cultura cofrade, hasta el punto de que su nombre llegó a figurar en las bases de los mismos... "podrán participar todos los niños menores de catorce años a excepción de Manuel Romero"... pese a todo, sus años de puericia fueron un dechado de facultades cofrades... Manuel era el único niño capaz de acompañar la primera voz emitida con su sonrosado moflete... con una segunda voz sin estridencias y perfectamente controlada de esfínter... culillo prieto y rictus solemne... un verdadero arquetipo no superado.

pero con los años y el traicionero despertar de la carne, fue perdiendo esta sorprendente facultad... y el que debiera ser agudo toque de corneta comenzó a sonar como las tubas blancas de las big bands de Luisiana... con sus amplios pabellones... todo un ejemplo de superación y alegremente resignado al arbitrio de su goce carnal, Manuel logró recuperar aquella sorprendente segunda voz, con tesón y sin estrecharse... de ánimo... utilizando la ancestral técnica del ahuecado sobaquil con inusitado virtuosismo... un prodigio de la naturaleza.

Manuel Romero fue nombrado Homo Cofrade 1992... pero a él nunca le gustaron las modernidades... guardó su placa en un cajón y desde entonces siempre murmuró entre amigos lo bonito que hubiera sido una placa de plata enmarcada en palo santo... presidiendo su salón...

Manuel Romero
MARICÓN COFRADE SOLEMNIS 1992

Celi Bee & The Buzzy Bunch - Macho, a real real one (1978)

* comentario publicado por eres_mi_cruz en canalrancioblog 13/FEB/2009

Mi bobo solemne (y III)

te dije que cuando me necesitaras... estaría a tu lado...
dices bien, no volviste a llamarme... tu vieja agenda se llenó y compraste una nueva que colmaste de arribistas incompetentes, míralos, vienen todos, quieren matarte... míralos asaltando el palacio... no veo pulseritas mariconas, ni blogueros endogámicos, ni afijos zp... ningún presidente coñazo de comunidad de vecinos, ni pijas alcoholizadas, ni siquiera gatoadictos pijoteros chinito qué vendes tú... ni una sola traza de la derecha tontorrona encantada de serlo, míralos, son los tuyos... por allí viene Sexto Afranio Burro, por allí Lucio Séneca... apóstatas panegiristas, aduladores, falsos... traidores desagradecidos, me dais asco...

admira ahora a la vieja guardia... arrojada a los pies de la jauría intentando disipar tu agonía... son los mismos que fingiste ignorar por el camino... los mismos que por ti abandonaron la reserva, cruzaron las líneas rojas tras la guarida de los malos y reprendieron tus frecuentes estados catatónicos... ellos son de una casta especial, la mejor prosapia política dispuesta a inmolarse... en tu mano está honrarlos y morir como un presidente... yo, Actea, te procuraré un laude y esparciré tus cenizas...
tal vez sea mi error mostrar lo que siento, pero ya sabes...
this old heart of mine is weak for you...
adiós y buenas noches...

Gerardo

Gerardo (Renato Carpentieri) se retiró hace once años a las islas Eolias para estudiar exclusivamente el Ulises de Joyce...
lleva treinta años sin ver la televisión... pero en el ferry a Salina hay un televisor encendido... dan Santa Bárbara a las 14:25...

(Nanni Moretti es uno de los mayores genios contemporáneos...)

Rikar, novedades infantiles

fui un niño pepito... veníamos de ver a María Auxiliadora y salía con mi madre y mi hermano por la puerta de los Salesianos de Triana... justo cuando en la acera de enfrente, unos niños pepitos colocaron un petardo de los rojos de a una peseta en una mierda de perro descompuesta de dolor de barriga... prendieron la mecha y pese a la rápida dispersión de los pepitos... las proyecciones de la explosión alcanzaron sus preciosas trencas de botones de cuerno... aquella tarde de diciembre de 1975 en la c/ Condes de Bustillo... fui testigo de una de esas escenas costumbristas que, sin saber por qué, se instalan para siempre en la primera fila recurrente del escaparate de la memoria...
el niño pepito es una especie en extinción... Rikar ha cerrado sus puertas y en su lugar han puesto una franquicia modernita... los géneros sucumben a las marcas... paños, gasas, franelas, oxford, tafetanes, rasos y terciopelos se mudan por la microfibra, el teflón y el gore-tex... es la gran crisis... la del gusto, el bad taste imperante... el niño clónico prefiere un asco de BlackBerry a un imposible de Congost... una horterada de parka chillona a una trenca de botones de cuerno...
en Rikar se guardaba la vez... te sacaban al mostrador el género en caja y te lo extendían para que lo tocaras... el trato exquisito, impersonal, nada de confianzas... ni una prenda perforada con etiquetas electromagnéticas y las puertas expeditas sin arcos de seguridad... ni escaparatismos ni mariconismos, en los escaparates la mercancía para que el público la vea... ahí puesta... Tetuán 3...
la última vez que entré en Rikar fue para hacer un regalo de bortizo... en el escaparate vi una trenca beis de botones de cuerno y me dije que iría este invierno a comprarles unas a mis hijos... esperando la vez, le hice una foto a las luces de la tienda, tenía previsto hacer una serie en comercios señeros... aquellas eran las últimas luces de Rikar...
et lux perpetua luceat ei...
gracias por tantos y tantos recuerdos y regalos maravillosos...
y por vestirme como un orténtico pepito... requiescat in pace Rikar...

Habitación sin vistas

la luz brota turbia entre mis pestañas... una mano agita convulsa un móvil sobre un fondo girado y enmarcado en rojo... es mi móvil, es mi mano... pero no puedo controlarla...

COSAS QUE HE APRENDIDO EN EL HOSPITAL (y quiero transmitir al mundo):

- Los hospitales son máquinas de salvar vidas con tratamiento impersonal.
- El trato personal es un perverso invento de bancos y compañías de seguros.
- Los médicos dan muchas explicaciones; el buen médico sólo una o ninguna.
- Los médicos adjuntos miran al paciente pero en realidad hablan para el residente.
- Los residentes no tienen n.p.i. pero no les falta voluntad y son fashion.
- Unos enfermeros son mejores que otros y Jesús es de Cádiz.
- Médicos, enfermeros, auxiliares, celadores y administrativos mueven la máquina.
- Unos compañeros de habitación son mejores que otros y D. Carlos es de Cádiz.
- Siempre se encuentra a Dios en los hospitales si se busca.
- Comer sentado y con una pauta diaria adelgaza; apagar el móvil también.
- Si pudiera sentarme a desayunar... triturar tomate natural para untarlo en la tostada de aceite... mi vida sería mejor, tomaría un yogur antes de acostarme.

la sangre me asusta pero estoy relajado, descansado y no tengo prisa...
es la ingravidez del punto de inflexión... ahora, las cosquillas...

PS: - Cuando tengas que elegir entre casarte con una médico o una enfermera...
elige a la segunda... que te enchufen el Urbason en vena... ¡ooch!...

Biblioteca del Prado

para qué escribir lo que ya está escrito... hace años, lustros, siglos...

JUECES INICUOS E IGNORANTES

Y aquellos jueces condenaron a Adriano. Por atreverse a construir de nuevo el Panteón.

Cuenta la historia que, quemado el Panteón de Agripa en Roma, se le ocurrió a Adriano, por mor de su amor a los dioses, algo más que rehacerlo. O mejor dicho, rehacerlo en el sentido más profundo del término, con la hondura que, por encima de la erudición, provee la cultura. Pero en buena hora se le ocurrió hacer tal cosa al insensato emperador.

Aquellos jueces se reunieron, azuzados por perversos senadores y asesorados por conspicuos historiadores y arqueólogos. Y tramaron asechanzas. Decidieron los jueces que los restos del incendio, magnificados en su azuzada testa asesorada, habían sido esplendorosos. Y alabaron entonces la belleza del cadáver arquitectónico que el insensato de Adriano se había atrevido a resucitar. Había levantado a los dioses la más espléndida arquitectura jamás construida por los hombres. Y además, había utilizado materiales nuevos.

Y pensaban que el emperador, al igual que sus antecesores, lo que debía era construir basílicas para impartir justicia. Para los jueces. Y se sintieron injuriados ante la insultante belleza de la imponente mole adriana.

Pero aquellos jueces tenían las llaves de la ley. Y vive Dios que sabían cómo utilizarlas. No para abrir sino para impedir que nadie osara hollar los umbrales de su omnímodo poder. Con qué pedante erudición emitían dogmática opinión sobre todo de lo que no sabían casi nada. Eso sí, lo engarzaban siempre astutamente con el sedal de la letra de la ley. Y así todo lo hacían legal y bien legal. Aunque fuera inmoral y bien inmoral. O lo que es peor, injusto, fruto de la ignorancia. Y decidieron ensartar a Adriano.

El emperador, pleno de salomónica sabiduría, se sumió en un elocuente silencio. Y pidió ayuda a los dioses. Y los dioses, en cuyo honor había Adriano levantado el hermosísimo templo, decidieron que debían actuar. Cronos, montado en cólera divina, agitó eficazmente las arenas de su reloj que fluyeron con velocidad inusitada. En un instante el tiempo pasó de tal manera, que ya los jueces habían muerto, sin haberse ejecutado su inicua sentencia, y su memoria había caído ya en el olvido. Porque es de todos sabido, que de la mano del tiempo, la Justicia siempre prevalece a pesar de los jueces.

Y el Panteón, siguió y sigue ocultando su insultante belleza, para gloria de los dioses y gozo de los hombres.

Pero aquellos jueces inicuos e ignorantes, se reprodujeron a lo largo de la Historia. Mala hierba nunca muere. [...]

Pero nunca llegaron a saber aquellos jueces inicuos o ignorantes, ni sus descendientes, que el tiempo, la Historia y la Justicia, acabaron dándole la razón a Adriano, y a Hernán Ruiz, y a Machuca, y a los que, como ellos, espléndidos arquitectos donde los haya, construían para la Historia. Construían y construyen la misma Historia. [...]

Y el Panteón, orgullo de Roma y del mundo entero, sigue recibiendo al sol cada mañana. El astro rey pasea cada día por su interior con su dorado manto, para disfrute de la humanidad que acude allí a contemplar el fastuoso espectáculo. A admirar el prodigioso edificio, levantado con nuevos materiales por el emperador Adriano, aquél a quien condenaron los jueces. Y sienten allí los hombres cada día, la tremenda emoción que sólo es capaz de producir la más bella de las Bellas Artes: la Arquitectura.

Alberto Campo Baeza
Revista ON, Barcelona 1993...

la historia se repite con una de las más tristes sentencias para Sevilla, para su Universidad y, al fin y al cabo, para sus habitantes...
muchos de los cuales hoy celebran la noticia...

El método

un rancio ha de consagrar su vida a los misterios de Dios...
Manuel era un rancio erudito defensor del MÉTODO... convencido de la gran utilidad y trascendencia de su estudio, el tiempo que habitó entre nosotros lo dedicó a recoger en minuciosas anotaciones lo que él llamó su... "Historia Magna Documentada del Reciclamiento en la Tradición del Exorno Escaparatil del Corpus de Sevilla"...
un extraordinario corpus con cientos de miles de referencias a los usos primigenios de objetos y enseres empleados en el arte de exornar escaparates para el Corpus hispalense...
con irreductible pertinacia y metódico proceder, rellenó en vida 132 libros de contabilidad pues gustaba de su compacta encuadernación y encontró en sus pautadas páginas perfecto encaje para sus tabulaciones...

1974 / Solóptica / Copón plateado
reciclado de:
1968, La Cena (primer paso) copa Judas Tadeo / 1969-72, copa Felipe de Betsaida

qué hermosa noche de rancia tradición... qué pestazo a jabón Lifebuoy... el centro huele a... ajuar de novia... un olor a... enagua apretá...
llegado el miércoles de víspera... nuestro rancio se enchaquetaba e introducía en los bolsillos sus infalibles herramientas, a saber:
1 campanilla, 1 hisopo y 1 frasco de agua bendita...
al llegar a la gran vorágine abríase paso a los escaparates con el siguiente MÉTODO:
hacía sonar la campanilla en la trasera de la bulla y exclamaba...
¡el cuerpo de Cristo!... comenzaba así su avance hasta primera línea hisopando con agua bendita a la molesta bulla que apartábase estupefacta... una vez alcanzado el escaparate, explayábase en su contemplación agitando una vez más la campanilla y abriendo un padrenuestro... ¡Padre Nuestro que estás en los cielos!... a lo que las tres primeras filas rezaban de seguido...¡¡¡ santificado sea tu nombre !!!... acabada la oración, Manuel se santiguaba y se retiraba pasando entre los feligreses una hucha naranja del Domund para costear su investigación...

tuvo una muerte prematura... el día del Corpus de 1999 comenzó a sentirse mal... la noche anterior, en una de sus incursiones golpeose con el hisopo una venilla de la sien... decidió ir al hospital y esperando el autobús se le cayó la marquesina en lo arto... fue lo que se dice una muerte tonta... murió con el mayor de los misterios sin resolver:
¿qué fue del negro de los Despojos?...
si jamás pasó por un aeropuerto... no se subastó en eBay... y no lo tenía Álvaro Pastor en el recibidor de su casa... nuestro rancio se arriesgó...
y dejó escrito su epitafio:

"LO SIRVIERON EN UN CHINO"

* comentario publicado por eres_mi_cruz en canalrancioblog 19/MAY/2008

Guardería jurada

un respeto a la ortoridad... QUÉ BUENOS VERGAJAZOS están haciendo falta...

entre las más probables formas de morir en el parque de María Luisa un fin de semana... goza de gran popularidad la de ser atropellado y desintegrado por la inercia de un cochecito de pedales tripulado a toda velocidad por seis gitanas seis del tamaño de un buey cada una...
estos vehículos-plaga suelen verse también en intrépidas y hormonadas persecuciones de canis-ellos tras canis-ellas o viceversa, llamando especialmente la atención de los insensatos transeúntes que pasean con niños pequeños... huerfanitos potenciales vía botellazo roto en la cabeza si les da a sus padres, infelices justicieros, por reprender a una numerosa y colorida pandilla de tiernos pijos que se divierten destrozando los peces surtidores de las fuentes del Pabellón Real...

templete de la Isleta de los Pájaros el pasado 19 de marzo de 2011...

se dieron su primer beso una preciosa tarde de septiembre de 2008... para inmortalizar su felicidad, buscaron un lugar tranquilo donde tatuar su amor... y lo encontraron sobre el riñón de uno de los arcos de herradura de un romántico templete... donde escribieron con tinta indeleble negra sus nombres y la fecha... para adornarlo, quemaron varios mocárabes con un mechero... allí permaneció varios años...
hasta que cierto día soleado de junio de 2011, una warra (ad lítteram) tachó con espray rojo la inscripción... y cuando dos warras se enfrentan...
lo habían visto en Princesas de barrio, su programa de warras favorito...
LOS MUERTOS DE QUIEN LO AIGA BORRAO... ad lítteram...

templete de la Isleta de los Pájaros el pasado 12 de junio de 2011...

en mis estadios de indignación todos los caminos conducen al napalm... me vuelvo un nazi exterminador sin ninguna predilección particular por raza, etnia, clase o estrato social... y me acuerdo de aquel guardia civil de Utrera que en los tumultos de los gitanos y los payos los domingos en la plaza... tiraba con estruendo del cerrojo del máuser... y en el silencio que se hacía... sólo se escuchaba el revoloteo de los pájaros...

Mudanza

HÉRCULES: Don Marco Ulpio... qué empacho gaviota...
TRAJANO: Y cuánto plumilla extasiado yéndose de vareta...
HÉRCULES: Según precio mercao... sale más barata que la gamba...
TRAJANO: Según qué mercao, Herculito... según qué mercao...
y no entierre usted a la gamba... que siempre vuelven las oscuras golondrinas en su balcón de usted sus nidos a colgar...
HÉRCULES: De momento en el palomar sólo hay albañiles a destajo...
TRAJANO: ¿Se da cuenta, Herculito?... qué generosidad, qué altruismo... cuatro años haciendo oposición y las de su oficina deben ser las únicas grietas donde no metió los dedos...
HÉRCULES: Espadas como Santo Tomás... al Leroy por doch kilo plaste...
TRAJANO: No hay polveros en Sevilla pa tor plaste que vasé farta...
HÉRCULES: Si Torrijos se reincorporara al SAS como el vecino...
iba a recuperar la forma a base de plaste... jinyesando fracturas...
TRAJANO: Fracturas falsas... tendrá que volver al pescaíto blanco...
HÉRCULES: Cuidao con empezar el régimen en plena mudanza...
TRAJANO: El vecino ha dicho que no asistirá a la toma de posesión...
HÉRCULES: Por éso lo digo... a Manitú le da un bajío en pleno relevo...
y le mete al Nuevo el bastón de mando por tó los güevos...
TRAJANO: ¿Lance de fortuna o de esgrima?... deporte consistorial...
HÉRCULES: Voy a crear un grupo en facebook... se llamará...
Yo tampoco vi a Juan Gallardo en la fiesta del Casino...
TRAJANO: Roma no paga traidores...
HÉRCULES: A mí me caía bien Don Alfredo... lo echaré de menos...
TRAJANO: La Historia, compañero... siempre la Historia...
seguirán los pajaritos cantando... y muriendo sobre estas piedras...