Groma Amor

Miraculous love's wounding, 
e'en those darts, my sweet Philis,
so fiercely shot against my heart, rebounding,
are turn'd to roses, violets and lilies,
with odour sweet abounding.
Miraculous love's wounding.


(27/nov/10) documento original aquí

El último christmas

eres_mi_cruz: Feliz Navidad, queridos amiguitos...
antes de que la Real Academia mancille nuestra preciada lengua... queremos mandaros un christmas... el orténtico crisma de toda la vida... ilustrado con otro apunte a lápiz del natural... que hice a base de termos de cola-cao y guantes de medio dedo... cuando el ortobús costaba 75 pts y se cogía en la Plaza Nueva... cualquier parecido con la realidad fue pura coincidencia... allí comenzaron mis paranoias...
TRAJANO: Perdone, pero... ¿ha dicho paranoias?...
HÉRCULES: Para ¿qué?, paranolla... ¡po tríncame la uiiih!...
a continuación, respetable público... Las Paranoias interpretarán el maravilloso villancico que lleva por título La marimorena...
TRAJANO: Tres cosas hay en España que nos llenan de vergüenza:
la Falange, el Sindicato y el yerno de Su Excelencia...
AMBOS: Franco, Franco, Franco, no vemos el modo
de que salga otro más que tú en el NO-DO...
HÉRCULES: Este es nuevo...
TRAJANO: Versión 74.0 copia pirata... todavía no está en las tiendas...

Vuelve a casa por Navidad

HÉRCULES: ¡Don Marco Ulpio!... ¡hágase la luz!...
TRAJANO: ¡A mí la luz!... ¡a mí la luz!... ¡¡¡aaargfs, mis ojos!!!...
¿Herculito?... ¡¡¡está usted blanco como la concha un calamar!!!...
HÉRCULES: ¡Aaargfs, no le veo, qué destello!... ¡Feliciano, las gafas!...
TRAJANO: ¡Mantengamos la calma, Herculito!... vale, nos han dejado como dos jibias, pero seguimos siendo estatuas... limpias, qué horror...
HÉRCULES: Con pátina o sin ella, rancio abolengo... limpias, vive Dios...
TRAJANO: Esta noche salimos... vaya localizando bolsas de musgo y liquen por los puestos... no quiero parecer una figura de paso arrabalero...
HÉRCULES: ¡Oy, lo que ha dicho!... ni yo tampoco, Don Marco Ulpio...
TRAJANO: Hablaremos del gobierno...

Comidita con el jefe

Mamen y Engracia en degeneración progresiva a los postres...

Manuel era un rancio tranquilo... a sus 65 años y después de trabajar 45 en la misma empresa, tarareando marchas y quemando incienso en sus ratos libres, le había llegado el momento de jubilarse... y aquella comida de Navidad iba a ser la reivindicación de su existencia...

Don Ramón, más conocido entre sus trabajadores como don Mamón...
o simplemente Mamoncete... era el nieto del que fuera primer jefe de Manuel, Don Ezequiel, fundador de la empresa hoy dedicada al hormigón gunitado a presión... pero que empezó siendo una alpargatería...

para Manuel, Don Ramón era un niñato de esos a los que no les falta un laurel: gafas gigantes, todoterreno gigante, corbata gigante, reloj gigante, poros gigantes... que se cuidaba, vamos... ¡lo que se dice un parguela!... después de muchos años haciendo de mayordomo y prioste de su jefe, Manuel no es que sintiera odio hacia él... más que odio... lo que pasa es que... ¡le daba mucho coraje!... este año y para la ocasión, Manuel estaría sentado a la diestra de Mamoncete y cuando éste le cediera la palabra... le vomitaría en la pernera...el plan era redondo...

transcurría el ágape dentro y fuera de los límites de la decencia, como es normal en estos casos, antes de que los discursos dieran paso a la degeneración progresiva y la decadencia... Manuel estaba muy nervioso, Don Ramón se había ausentado de la mesa y nadie sabía su paradero...
de repente, algo sobresaltó a las empleadas... algunas se levantaron y desaparecieron de la escena para, acto seguido, volver sujetando a Mamen... parecía mareada, pálida, lacia y destartalada... melopea considerable, gómito reciente... cinco horas de pelu para esto...
Mamen llevaba poco tiempo en la oficina; era una chica con talento y muy ambiciosa... pero principalmente tenía un ombligo perfecto a la altura del pecho de Don Ramón... y se había vestido para enseñarlo...

en medio de la vorágine a Manuel le sonó el móvil... ¡era Don Ramón!...
-Manuel, tiene que ayudarme... estoy en el servicio de caballeros y...
me han gunitado la bragueta... venga enseguida...
mejor ahorrar detalles... lo que en principio parecía el fin de su plan, se convirtió en catalizador para su lado más oscuro: el rancio retorcido...
-Tome, Manuel, veinticinco mil pesetas... ya estará abierto Caramelo... (by Antonio Pernas, pensó el gachó...) ande y cómpreme un pantalón, una camisa y unos calzoncillos, y tráigamelos lo más rápido posible...
no pierda la calma... ¡ah!... y no ha visto nada, ¿me entiende?...
Manuel, prioste de vocación, apuró el fajo en Idígoras con un gusto absolutamente exquisito... y volvió presto...
-Oiga, pero esto qué es... ¿y no hay vuelta?... ¡para salir del paso, Manuel... para salir del paso!... ya hablaremos usted y yo, ya...
Manuel y Don Ramón, impecable, volvieron con naturalidad a la mesa y sentáronse juntos pues... había llegado el momento de los discursos... y Sevilla, amigos... eeeeeeeeh he he he heee...

Sevilla siempre será un circo de cuatro pistas...

* comentario publicado por eres_mi_cruz en canalrancioblog 10/DIC/2007

Amundsen

Muerte entre los líquenes*
hurgando en los legajos más rancios de esta ciudad, me encontré con la historia única y ejemplar de Lucas y Generoso, dos sevillanos que en 1931 partieron del barrio de San Lorenzo al Polo Sur tras la huella de Amundsen... esta es la crónica del hallazgo de sus restos:

...la noche debió sorprender al raso a la expedición, pues los hachones encendidos dejaron un claro rastro de cera amarillo tiniebla...
por la forma de las salpicaduras, que la nieve conservó en perfecto estado, se puede afirmar que la cuerda avanzó de costero a costero, picando ligeramente sobre el pie derecho, pero siempre de frente...

...el corazón me golpeó el pecho cuando a veinte metros divisé aquel piolet... ¡era el cuerpo de Generoso!...
imagen dantesca... tras el momio de Generoso, que cerraba la cuerda, yacían uno a uno todos los componentes de aquella funesta expedición: siete porteadores sherpa... y Lucas, que iba abriendo vía...

...de repente algo llamó poderosamente mi atención: mientras todos los porteadores yacían en posición fetal... Lucas y Generoso parecían como sorprendidos y súbitamente inmovilizados en cierto gestoforma...
¡que me aspen como a San Pedro!, me dije...
¡este hombre feneció presentando al pueblo!...
Lucas era el mismísimo Pilatos de San Benito...

...ansioso bajé la cuerda para observar de nuevo a Generoso...
no dando crédito a mis ojos, llamé a uno de mis porteadores para que rompiera el espejo de baliza y esparciera los cristalitos a los pies de aquel cuerpo congelado... ¡la madre que lo parió!, exclamé...
¡es clavaíto al romano de la caña!... Generoso sostenía su piolet sobre el hombro en académico escorzo con la pata levantá...
retorcío ni un grado más ni un grado menos que el romano del Valle...

...en aquella ladera helada y remota de la Antártida concluí sobre el objeto de mi estudio: Lucas y Generoso fueron rancios de cojones...
hasta los últimos estertores de su gélida agonía... y por si el destino me deparare su misma suerte, escribo estas líneas sobre este cartapacio que un porteador me sujeta como el negro de San Gonzalo...

Manuel, auxiliar del Virgen Macarena (campo base, Antártida 1978)

* comentario publicado por eres_mi_cruz en canalrancioblog 14/DIC/2008

Groma Whiteness

                 (12/oct/10)                                    (24/nov/10)
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cuando fui a pagar salieron tres blogueros poetas de mi cartera... ¿cómo habían llegado hasta ahí?... quizá entraron con el tique de la biblioteca... aunque hay uno que no me cuadra, escribe poesía erótica... muy guarra, con muchas picardías... ¿qué hacía en la biblioteca infantil?...

cuando limpio con el chorro de la ducha el suelo de la bañera antes de meterme... me dan pena las moscas del baño y las tijeretas... pero mucho más pena me dan los blogueros poetas que se van por el tapón... confío en que sepan aplicar la técnica de supervivencia del soldadito de plomo... y me engaño pensando que las cañerías son como el infierno de Dante o las cárceles de Piranesi... podrán disfrutar libremente de su masoquismo...

amo a los blogueros poetas... los admiro a todos, de verdad, no miento...
desde los de a Ti, a Ti, a Ti... a Ti Madre... hasta los que dicen cosas muy guarras, muchas picardías y los subvenciona el ayuntamiento...
y para qué hablar de los que son buenos de verdad y encima lo saben...
pero ninguno me emociona tanto como mi niña... cinco añitos y ya va por su segundo libro... ella está fuera del alcance de críticos y editores...

Pajas tántricas

de Dragó hay que creerse la mitad de lo que cuenta...
que el tío se cepillara a dos lolitas en el Tokio de los años 60...
es algo que sólo puede interesarle al ministerio de turismo nipón para sus siniestras estadísticas...

al hacer un comentario en el blog del tato... he caído en algo que verdaderamente sí es importante para las letras españolas...

a Dragó hay que reconocerle que sabe rodearse de buenas coartadas...
yo nunca me creí lo de sus famosos orgasmos tántricos, pero...
teniendo en cuenta que una mujer española en celo le pegaría tal apretón de güevos que ni los géiseres de Timanfaya...
el tío listo se casó con una nipona... pues hablando de geishas y géiseres, todos sabemos que los nipones siempre van con las pelotas cargadas de amor para el bukkake del sábado noche... los domingos, ya relajados, cuidan bonsáis, hacen tai chi y mariconadas de esas chinas...
en descargo de Dragó, él sólo se corre para dentro...

con la nueva ortografía aprobada en San Millán de la Cogolla sería...
en descargo de Dragó, él solo se corre para dentro...

todos estos politizados intelectualoides que pierden su tiempo y su culo en manifiestos a favor o en contra de Dragó... ya tienen algo importante por lo que preocuparse: reunidas las veintidós Academias, se han corrido para dentro a modo de bukkake tántrico sobre la Lengua Española...
¿o debería escribir bucaque?... ¡qué humillación!... no hay criterio...

Autódromo infantil León

una vez concluidas... las viviendas que proyecto se difuminan en mi mente... pero podría dibujar casi a escala y de memoria la casa de mi abuela... sostiene Cotta que los instantes felices de nuestra infancia tienen inercia suficiente para seguir haciéndonos felices ya de adultos... empíricamente puedo demostrarlo...

a la desaparecida barriada obrera de la Hispano se accedía a través de un oscuro y tortuoso callejón que embocaba por la c/ San Jacinto... recuerdo el paso acelerado tras mi madre y sus prisas para que no se nos fuese la luz... ¡vamos niños, que el callejón es la boca del lobo!...
la barriada era una plaza rectangular muy alargada, a un lado las viviendas con orientación sudsudeste y enfrente la imponente tapia de la fábrica, con la cancela por donde salía mi abuelo al sonido de la sirena...

el piso de la barriada era de cemento duro y liso... no te desollaba las rodillas... sus juntas y coqueras eran trincheras a medida para mis montaplex comprados en Palmero, hoy El Turia... cuando abrieron la plaza a la c/ Sor Milagros tapiaron el callejón... y apareció un mundo desconocido a explorar: Santa Cecilia... el paraíso de los caracoles y las cabrillas... los mantecados a granel en casa Ezequiel... la peluquera morena amiga de mi tía... las palizas con los niños del barrio por un quítame allá esas canicas americanas... los primeros bimbollos Bimbo...

la plaza de San Martín de Porres, el fray escoba de toda la vida... es el punto donde convergen los barrios populares de Triana... Voluntad, el Tardón, Barrio León, el Turruñuelo y la Hispano Aviación por la barriada de Santa Cecilia... no sé si en el mundo existirá covergencia tal...
allí está el mercado de San Gonzalo, la plaza donde mi abuela compraba caracoles vivos de los que indultaba algunos para que jugásemos... y a la salida... centro neurálgico del imaginario infantil de varias generaciones de sevillanos... allí estaban... las escalesitas por antonomasia...

ORTÓDROMO INFANTIL LEÓN...

caso único en Sevilla, cincuenta años nos contemplan desde algunos de sus cacharritos... el coche de caballo amarillo y negro orténtico sevillano ¡qué maravilla!, es el más antiguo... luego están la lancha motora, la grúa de auxilio en carretera y el coche de carrera naranja con el número 2...
en todos tengo fotos setentoides montado con menos de siete años...

TODAS LAS IMÁGENES AMPLIABLES...

desgraciadamente en estos tiempos sin criterio y tanta pocavergüenza... se ha perdido el respeto a lo orténtico... en 2005, una pandilla estulta de vándalos, haciendo gala de su valentía ocultos tras la lona, destrozaron cuatro piezas clásicas y metieron fuego a la taquilla... gracias a Dios, el hijo del propietario, alertado a tiempo, pudo llegar antes de que se consumara la tragedia... se perdieron cacharritos insustituibles como el coche de bomberos con sus campanas... o el helicóptero con las aspas enanas para no llevarse los B-52s de las madres... aparecieron trozos y ruedas por todo el barrio... qué desastre...

los cacharritos nuevos, de colores chillones y formas redondeadas con tendencia al monovolumen, no son lo mismo... pero allí siguen los cuatro supervivientes del Apocalipsis... y todos los caballitos con sus pelotas correspondientes... el propietario se pasa un día a la semana y el negocio lo lleva su hijo, ya cuarentón como un servidor... si no estuviésemos en la ciudad donde se le pone una calle a Pilar Bardem... el hombre que nos regaló muchos de esos instantes felices de los que habla Cotta... que llenó de colores el imaginario de la ciudad... tendría su calle, su plaza, su estatua o lo que fuera... mis hijos se ríen y me saludan desde los cacharritos... esto me hace feliz... QUOD ERAT DEMONSTRANDUM.

y recuerden... SAQUE FICHAS EN TAQUILLA... SE RUEGA LLEVEN LOS NIÑOS LA FICHA... AVISO: TODOS LOS NIÑOS PAGAN Y QUIEN LES ACOMPAÑEN...

Enseñanza primaria

misterio de la Redención de Castillo Lastrucci (1958-59)

la noche que ganó Gómez... la rosa que engalana se vistió de fiesta con su mejor color... y a eso de la una y media... luciérnaga curiosa...
sonó en mi móvil el tono de Moncloa...

MI ZAPA: Rupert, te necesito...
eres_mi_cruz: buuuUUUAAAAARGGGgggh... código de acceso...
MI ZAPA: lojindiomacechan77... y ya me he enterado que estabas dormido... yo pensaba que estarías muy preocupado por mí...
eres_mi_cruz: Pues éso... pensabas... quillo, qué quiere, qué te pasa...
MI ZAPA: Me tienes abandonado, no me escribes nada...
te veo frívolo, distraído... freaky... ¿ya no piensas en política?...
eres_mi_cruz: No, ahora estoy esperando que la política piense en mí... además ya no me entero de quiénes son lo jindio, Zapa...
MI ZAPA: Joder, concéntrate porque... Rostropálido me acaba de dejar con el culo al aire, macho... y a Trini también...
eres_mi_cruz: A ver, gran hombre blanco... ¡deja a Rostropálido tranquilo, ósquite!... ¡acuérdate de Almunia!... ¿quién votó Armunia, cojones?... que tú no le puede quitá la ilusión a las criaturitas, entérate... quillo, mira el negro... Hillary, con tó lo gordo que tiene los tobillos... ¡secretaria de estado!... ¡con dos cojones, el negro!...
MI ZAPA: No me hables del negro, te lo pido... ahora mismo el negro como si se los coge con la puerta del air force one, de verdad... estoy muy mal... mi Trini está muy mal... las encuestas están muy marl... me duele el huevo izquierdo... ¡¡¡dime algo, por San Froilán!!!...
eres_mi_cruz: ¿Invocando a los santos?... te diré una cosa...
tú estás muy mal... me has conmovido... ¡lápiz, papel!... apunta:
¡el oráculo... ha hablado!...
le recordamos que los honorarios se facturarán por minuto...
MI ZAPA: ¡Ostras Pedrín!... ¡adiós, adiós!... y gra...
tuuup tuuup tuuup tuuup...

Ortónomo 29S

7 modelos de pancarta para encabronar piquetes...

too freaky... fijo que esta no la entienden... me juego un güevo...

esta no sé... de hecho... no sé si sabrán qué es un despertador...

servicios mínimos garantizados por nuestro primer teniente alcalde...

nunca está de más recurrir a los clásicos...

¡que trabajen, coño!... HOLGAR (según la R.A.E.)...

minar la moral de esta tropa es fácil... y mira que hacen cursos...

a fin de cuentas... sueño es justo lo que me produce esta huelga inútil...

Hawking ex machina

el Señor dijo: «si tuvierais fe como un grano de mostaza, habríais dicho a este sicomoro "arráncate y plántate en el mar", y os habría obedecido.»
Lucas 17, 6

creo en la Ciencia por encima de casi todas las cosas... la Historia siempre será injusta con ella posiblemente por su incapacidad para comprender y asimilar sus inmensos logros... ningún rey, ningún papa, hicieron tanto por este mundo como tantos y tantos anónimos hombres de ciencia... ellos idearon la máquina que salvó la vida a mi hijo...
hoy lo recuerdo cuando lo recojo en el colegio...

la fe ciega es ignorancia... Dios no es un cajón de sastre...
y Pitita Ridruejo es una fanática religiosa de tomo y lomo...

existe casi un 100% de posibilidad de que Hawking lleve razón... es justo en ese casi donde cabe toda mi fe...

la suficiente para agradecer eternamente a Dios por tanta bendición...

NOTA CULTA:
qué horrible palabra sicomoro y qué hermosa en Shakespeare... sycamore tree...

¡GRFTJX!

TRAJANO:   ...
HÉRCULES: ...

Navas rules the world

VER ANOTACIONES EN YOUTUBE

Florentino no tiene n.p.i. de fútbol... se gastó 96 millones en un cani... dieciséis mil millones de pesetas... coño, te vienes a Sevilla y a 6000 € la unidad, te llevas mil canis y mil pijos... y con 500 muletas los encierras a muerte en el Bernabéu... ¡qué espectáculo! ¡qué servicio a la sociedad!... y aún te sobran 84 millones para fichar a un tío serio...

el periodismo deportivo de este país está acarajotado... aguantar a Pedrerol y su panda de forofos es un mal menor si lo comparamos con el martirio de oír a los Manolos y su coro de guaperillas de diseño... todavía recuerdo el comentario del tal Nico Abad: "Los Palacios rinde homenaje a Jesús Navas, que jugó el partido contra Honduras y algunos más en los que salió en la segunda parte"... bien, chavalito, eres un precioso florero...

a mí no me engañáis... he visto jugar a Quini, Butragueño y la Merva...
retransmitís desde restaurantes y asadores y nada más que os ponen por delante papas aliñás o en el mejor de los casos un tomatito con sal...
el culonuca de Inda sólo sueña con travestirse de Guti y para matar el gusanillo dirige el diario más vendido de España... vale, sí, Van der Vaart es del Madrid... y qué, culonuca... Jesús Navas es del Sevilla...

Jesús Navas, la hermosa periferia, recibe el balón de Carles Puyol Saforcada... parte a Rafael Van der Vaart y lo lleva de llavero 90 metros hasta el pase a Torres... a partir de aquí ya conocen la historia... ¿qué hace un mediapunta defendiendo?... centrar a Cesc y habilitar a Iniesta... Navas rules the world...

Polo de naranja

"Have You Got A Nickel" (popsicle twins) en The Gong Show, 1978

me pregunto por qué las sexólogas han de ser necesariamente callos...
si fuese una cuestión de credibilidad, Malena Gracia sería la Rosa María Mateo de la educación sexual... lo cual me trae a la cabeza aquella frase: los que saben hacer las cosas, las hacen... y los que no, las enseñan...

reconozco que la imagen de la Montse apostada tras una empalizada de nardos de colores... tiene aquel punto teenage kitsch propio de películas tipo Polo de limón, Porky's y otras bazofias teenagers de culto...
en este contexto la Montse sería como la entrañable señorita Blanche...
aportando su original toque musical a las aburridas llamadas del instituto Rydell... cumpliendo puntualmente su cometido rodeada de golfillas masticadoras y delincuentes motorizados... el disparate de la hormona...

todas estas campañas informativas para justificar subvenciones son la auténtica y genuina teenage lobotomy que cantaban los Ramones...
pero mira que son antiguos e ineficaces... me gustaría conocer el número de visitas totales a estas webs... incluso aquellas promocionadas por Intereconomía... sumarían una cantidad ridícula comparada con la audiencia millonaria que en 1978 tuvieron las popsicle twins en toda la costa este norteamericana... durante cincuenta segundos de riguroso directo y goloso chupeteo... hicieron más por la juventud de su país que un ejército de consejeras Geli armadas con páginas web...

NOTA: hoy empieza el verano... y unos señores que entienden un güevo más que la consejera Geli... nos invitan a la presentación del libro La Sevilla erótica...

Cotta y la electricidad

Jesús Cotta bailando zeibékiko bajo seudónimo...

todos los melenudos con suelas de goma andan encorvados...
la electricidad electrostática, en su intento de escapar, se acumula agónica en las puntas de sus greñas... sus cuerpos se polarizan e interaccionan con el campo magnético terrestre... creando el efecto de un leve pero muy obstinado tirón de pelos hacia abajo...

hablar del pelo de Cotta es un tópico odioso... por el cual puedes ser arponeado desde el Pequod... tampoco sería necesario hacerlo si Buddy hubiese estirado levemente su generosidad... con pocos centímetros más, el badajo catedralicio de Cotta rozaría el suelo... descargaría electricidad a modo de tira anti-estática de coche setentoide... pero qué va... así que Cotta evita siempre y con aparatosidad los encontronazos con la gente... dar calambrazos a desconocidos es una práctica muy arriesgada...

¿y a las mujeres?... cierta tarde, leía Cotta un periódico gigantesco sentado en una terraza a la francesa... y lo vino a pisar una gorda cetácea en su pie relajado hasta la mitad de la acera... con gran estrépito y aparato eléctrico... el periódico voló por los aires y Cotta se levantó para pedir encarecidamente perdón al cachalote...
aquella misma tarde una gorda y un gordo rompieron una cama, dos paredes, tres forjados de madera y fueron sorprendidos por los bomberos en cópula salvaje tras el mostrador de la portería...

en las celebraciones, con aparente modestia... Cotta oculta su rostro tras una gigantesca rodaja de sandía... a través de dos orificios practicados en la pulpa encarnada observa a los invitados... y espera impaciente a que llegue su momento bebiendo vino de resina... por fin lo reclaman...
hace su entrada el guerrero derrotado y expulsado de Esmirna...
el refugiado que ha de procurarse cobijo... Cotta es un árbol que rítmicamente trata de hincar sus raíces... la savia contenida y el orgullo malherido lo ahogan y resecan... entonces suena el zeibékiko...
esa música le recuerda que él fue rey en los puertos de Anatolia...
le trae imágenes de mujeres a las que amó en los burdeles de los bajos fondos... y se acuerda de aquella princesa, esposa de un comandante zeibeco... ¡jodido cornudo!... sonríe y golpea el suelo con la mano...
descargas de electricidad electrostática libre que hacen que las invitadas chorreen patas abajo hasta los tacones y dejen lamparones en las sillas... mientras los hombres se retuercen a calambrazos...
Cotta es Príapo rústico y en cada giro descuelga una asida y ansiosa mano femenina... fecundo baile con el que empapa las piernas de las mujeres... como la sandía moja las patas a las avispas...
Cotta me ha lanzado su gorra... ahora me toca a mí...
(me toca BAILAR, cuidao...)

Disco chino fino filipino

antes de la LOGSE, las leyes de protección del menor y otros procesos involutivos de nuestra sociedad... los niños no nos tragábamos cualquier cosa... cuando seas padre comerás huevo nos repetía mamá... éramos conscientes de nuestro bajo rango en la jerarquía familiar... la injusticia era lo que le pasaba a Calimero en cada capítulo... y si un niño gritaba ¡no es justo!, con toda seguridad era un cursi, llevaba gorra blasonada, montaba en poni y su madre estaba estreñida... un niño caprichoso y consentido al que había que salpicar de barro y darle una buena tunda...

alguna mente pervertida quiso emular el éxito de la Bola Loca para vender un invento diabólico llamado Disco Chino... un plato y una varilla que se suponía funcionaban juntos... pero que al final siempre terminaban en la alacena el primero y en el ojo de un hermano la segunda...
para su promoción contrataron a Enrique y Ana (qué ídolos)... para los cuales se compuso una pegadiza canción con reminiscencias orientales...
qué es aquello que reluce en lo alto de un palillo...
es un pájaro, un avión, un satélite, un platillo...
qué es aquello que da vueltas como el aspa de un molino...
es un rollo que es divino, es el súper Disco Chino...
un plagio como un camión de grande del orténtico Badabadún...
que, por supuesto, los niños, orténticos survivors, no nos tragamos...
y como venganza cantamos hasta la saciedad en el ortobús del colegio con las letras del Badabadún... badún... badum badum badero...

qué es aquello que reluce en lo alto del castillo...
son los güevos de Mahoma que le están sacando brillo...
disco disco chino chino fino filipino...

el dolor más doloroso, el dolor más inhumano...
es cogerse los cojones con la tapa de un piano...
disco disco chino chino fino filipino...

las niñas de hoy en día ya no van a la piscina...
porque dicen que han visto una polla submarina...
disco disco chino chino fino filipino...
ríanse de las caricaturas de Mahoma, la alianza de civilizaciones, las consejerías de salud, el ministerio de igualdad y el mapa del clítoris...

éramos niños libres...

no sé si hoy se puede decir lo mismo... con dinero público es divino...

PS: para vuestra tranquilidad, el muchacho del pañuelo al cuello que toca el bajo... murió decapitado en una montaña rusa... o al menos eso hicieron que pareciese...

Zapatazo of mine

en julio de 2008 subí mi primer vídeo a youtube... en él se veía a mi Zapa levantándose muy aturdido de la cama... durante la noche había soñado más de cien veces con Rajony... una escena recurrente donde se veía al líder de la oposición a media rodilla recogiendo margaritas en una verde pradera... mi Zapa se acercaba aungustiosa y sigilosamente por su espalda y... -¡La llevas!... -¡Oooh no, eso no vale!... -¡Aaah se siente!...
mi Zapa se palpaba para ver que era verdad lo que estaba pasando... pero qué va... se despertaba y el muerto lo seguía teniendo encima...
y otra vez a soñar...
mi Zapa reajusta la economía como el que se recoloca los güevos por la mañana... es un acto reflejo que a veces sale bien a la primera... y otras, especialmente tras noches de calor y excesos, necesita de unos cuantos meneos... creo que encima de por sí, mi Zapa es bastante güevvvón...

funcionarios
en enero de 2009 publiqué la entrada titulada "filosofía de andamio"...
con lastimoso gemido, venía a quejarme para mis afueras de no haberme acostado nunca con la tranquilidad vital de conocer mi futuro laboral...
últimamente recibo e-mails reenviados de familiares y amigos funcionarios... a los cuales adoro por encima de todas las cosas... siempre me produjo fascinación que nunca supiesen contestarme al preguntarles por su sueldo y sus subidas salariales... entre sueldo base, trienios, pagas extraordinarias, complementos de destino, productividad y otros específicos, no me extraña que acaben liados... sin embargo yo sé perfectamente cuánto me he bajado el sueldo estos dos últimos años...
no obstante me tomé la molestia de hurgar en el BOE... cosa que no fue difícil porque he descubierto que cada Presupuesto General del Estado es un burdo corta y pega del anterior... Título III, página 12 desde el primer word... qué impresionante labor... año 2007 (BOE 311/2006), año 2008 (BOE 310/2007), año 2009 (BOE 309/2008), año 2010 (BOE 309/2009)...
en todos ellos puede leerse la fantástica coletilla: "Estos aumentos retributivos se aplicarán al margen de las mejoras retributivas conseguidas en los pactos o acuerdos previamente firmados por las diferentes Administraciones Públicas en el marco de sus competencias."... ¡great!... la duplicidad de las administraciones ha hecho que en los últimos años, el incremento salarial pactado no haya sido superior al 2% y en general siempre por debajo de la inflación... esto queda bonito en las tablas que hacen circular las sanguijuelas del CSI-F... olvidando falazmente complementos de productividad, antigüedad y todas las pagas extraordinarias fijadas por las distintas administraciones... que hacen, por ejemplo, que un policía autonómico cobre muchísimo más que uno nacional... sin ir más lejos, en 2009 y en plena crisis, el alza pactada fue del 2%... y la que finalmente se produjo fue del 3,875%...
completamente inabordable...
así que a todos mis familiares y amigos funcionarios... a los que quiero un güevo... exorcizad vuestra indignación reenviando todos los correos que queráis... organizad el día del orgullo funcionario... pero entre vosotros...

pensiones
recuerdo perfectamente la que armó Cela con aquello de los chándales rosas del imserso... venía a decir más o menos que había que tener la mente ocupada hasta que el cuerpo aguante... que le resultaban muy patéticas las excursiones en grupos del imserso... lo políticamente correcto siempre descartó meterse con los viejos y a Don Camilo le dieron la del tigre bengalí... y viejos los hay entrañables, antipáticos, sabios, carajotes, bellísimas personas y completos hijoputas...
algunos hasta con blog...
la realidad es que hoy, la vida de un jubilado con 65 años puede alargarse 25, 30 y hasta 35 años... quiere decir ésto que con nuestras cotizaciones estamos pagando las pensiones de nuestros padres y las nuestras las pagarán nuestros hijos... ¿no debiera ser esta una buena razón para trabajar unos añitos más por ellos?... hace unos meses se sondeó al personal con un aumento de la edad de jubilación a los 67 años... por supuesto todo lo que sea trabajar más produce urticaria a los sindicatos... ¿pero no sería menos traumático así?...

subida del i.v.a.
los autónomos vivimos, comemos, pagamos el colegio de nuestros hijos, tratamos de divertirnos e incluso tenemos casi los mismos caprichos que el resto de los mortales... si bien es cierto que además... para poder sentarnos a trabajar... un tercio de lo que ingresamos (en años de bonanza) lo destinamos a consumos de explotación, arrendamientos, suministros, contratación de servicios exteriores, etc...
todo con su i.v.a. correspondiente... un impuesto igualitario...
¡un carajo como un gargajo!...

créditos a los ayuntamientos
por unos instantes vi a mi Zapa como el ángel exterminador que iba a desinfectar esos nidos de cucarachas que son nuestros ayuntamientos... modificación del BOE, vana ilusión... esto va a ser como lo de los coches: antes del zapatazo, sssubidón... ¡vete ar carajo (mi) Zapa!...

oposición
hoy mi Zapa sacó adelante el zapatazo por un solo voto... por lo menos fueron todos a trabajar, si serán mamones... el resto de los grupos actuaron como una panda de cobardes que han huido de enfrentarse al personal (público especialmente)... Rajony y su comparsa de viejas prematuras se han cubierto de gloria y carroña para siempre... qué poca altura... me acuerdo de algunas declaraciones... van a resucitar a mi muerto solemne... el espectáculo es dantesco, la situación insoportable... se necesita un cambio aunque sólo sea para que se desangren otros...

elezioni subito!...

Ahora sí...

ahora sí, canalsu... gracias por todo y ahora sí... ¡¡¡bailemos!!!...

KILL! KILL!

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R.S. Diario de Sevilla.
La Universidad de Sevilla adelantó ayer que en el Consejo de Gobierno que tendrá lugar hoy votará a favor de mantener el término de Superior en sus tres Escuelas Técnicas al considerar que...
dicho "apellido" no es "superfluo"
-argumento esgrimido por la Junta para proponer su eliminación-,
sino que resalta precisamente que se trata de escuelas del
"máximo rango universitario, frente a otras que no lo son".

Una definición para falserío

- ¡hola, don Pepito!...
- ¿?... ¡hola, qué hay!...
- ¡¿pasó usted ya por casa?!...
- ¿por su casa?... ¡aah, sí, sí!...
- ¡¿y vio usted a mi abuela?!...
- ¿qué abuela?... ¡aah, su abuela, sí!...
- ¡adiós, don Pepito!...
- ¡adiós, don ¿?... adió!... ¿?...

Cádiz es la cuna de todas las cosas...

Estudios superiores

en un estante del estudio se alineaban en perfecto taco todos los apuntes de mi carrera... los guardé y con el tiempo encuaderné con mucho cariño para lucirlos con orgullo tras mi mesa... bajo el acuario...
hoy descansan en un modesto anaquel apartado de la vista y de difícil acceso... pese a que casi todo ha cambiado, lo fundamental sigue estando en esas notas abigarradas en los márgenes... raro es el trabajo donde no necesito consultar esos tochos de folios escritos a bolígrafo...

con lápiz rojo fui tachando una a una las 37 asignaturas de la carrera...
durante 6 + 1 = 10 años completé la que sin duda ha sido la más difícil de mis colecciones... he olvidado muchos malos momentos pero me marcaron aquellas primeras semanas en las que descubrí que el programa de Supergarcía lo repetían por las mañanas...

ahora cuando relleno los papeles para la matrícula de mis hijos... al llegar a la parte estadística marco con satisfacción las casillas correspondientes al nivel de estudios de los padres... universitarios grado superior...
a saber, tradicionalmente, médicos, ingenieros y arquitectos...

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Señor juntero:

mi primera obra en Sevilla capital fue en el Cerro... un proyecto de demolición de una casa ruinosa de dos plantas, hermoso patio sevillano cubierto con montera y ático con azotea... una auténtica lástima...
sucede que al enfrentarse a estos edificios de la primera mitad del siglo pasado, uno no tiene ni la más remota idea de lo que se va a encontrar... pero por lo menos es algo que no te coge por sorpresa...
el principio siempre es fácil y muy aparente... fuera tabiques, elementos de cubrición, chatarra en general, incluso los forjados suelen salir sin problemas... y en unos días tienes la estructura pelada... es entonces cuando descubres que con el tiempo los edificios echan raíces... simbiontes y parásitos, invaden y son invadidos...
aquel entresijo de madera parecía no tener su principio y su fin en aquella casa... las vigas se introducían en las medianeras del vecino donde ya se podían ver sus instalaciones y las tuberías de sus cocinas... recuerdo ver el trasdós de unos espiches y preguntarme qué rayos estarían sujetando... ¡dios mío, ahí vive gente!, no podía parar de pensar... aún no había llegado lo peor y ya no podía dormir... luego descubrimos la cimentación pero éso en el Cerro son palabras mayores...

y usted pensará que con la experiencia... qué va, señor juntero...
una noche escuchas la lluvia caer a raudales... y te acuerdas de aquel forjado de cubierta donde te la coló el constructor... te acuerdas de aquel alarde estructural con el que impresionaste a un cliente... te acuerdas de aquella solución imperfecta, de aquel error de replanteo que fue imposible subsanar, de aquel producto que nunca te llegaron a suministrar... te acuerdas de discusiones eternas con geólogos e ingenieros para contener aquella ladera con riesgo de corrimientos... ¡dios mío, ahí vive mucha gente!... y tú tomaste la decisión final...
señor juntero, recuerde que bajo sus pies siempre puede haber un vicio oculto de la construcción... y un arquitecto insomne...

no seré yo quien le haga responsable a usted del desprestigio y la decadencia de mi profesión, algo de lo que sólo los arquitectos somos culpables y donde parece que todo el mundo trata de meter su cuñita... mala es la envidia... pero cuando leo cosas como que "la Junta de Andalucía ha obligado a las universidades de la comunidad a cambiar por sus genéricos los términos que pudiesen suponer discriminación sexista"... ingenieros por ingeniería, por ejemplo... se me ocurre pensar que como la educación en Andalucía no tiene problemas y estamos a la cabeza de Europa, ustedes se aburren demasiado...

los baños árabes, los spas, las salas de teatro alternativo, el paintball, la banda de canalsur... ¿ya no les divierten?... ahora lo guay parece ser la caza del autónomo... les congelamos las ayudas... les cambiamos el nombre a unas cuantas escuelas por machistas... y de camino les bajamos los humos a estos... cómo se dice... a estos... outsiders...
perdóneme, señor juntero, porque es muy incómodo... pero con decisiones tan inicuas y mediocres nos hacen sentir involuntariamente superiores...

Sinceramente

Garz-O-Rama

"cuando en el mundo aparece un verdadero genio, puede identificársele por este signo: todos los necios se conjuran contra él."
Thoughts on various subjets, moral and diverting,
JOHNATHAN SWIFT

Garzón es un verdadero genio... por si no fuera bastante tener que aguantar a diario a la derecha tontorrona y coñazo de este país... ahora encima, tiene que sobrellevar con media sonrisa e infinita paciencia las confianzas de derecho de sindicatos, chinches y demás sablistas del estado progresista... que me aspen si el vodevil de la Complutense no fue un acto contra Garzón... la cosa va de sindicatos...

en un país en que la opinión de Willy Toledo bate récords en los foros...
un sindicato de funcionarios públicos muy aburridos... rellena su plantilla de denuncia modelo 1 para jueces y fiscales... la 2 es para políticos y la 3 para lunnis y homosexuales... hasta ahí todo normal... grises pero con mucho oficio y armados de plantillas hasta las cejas, consiguen que el magistrado instructor deniegue el sobreseimiento solicitado por el querellado y una vez realizado el trabajo de infantería... sobrados de coraje como en ellos es lo habitual, los chicos de Falange reciben por
e-mail la plantilla en formato word... y currándoselo mucho... más de lo habitual y sin dar una sóla patada, consiguen apuntarse a la foto... hasta ahí todo normal... en los circos de Garzón siempre crecen los enanos...

pero es tal y tan verdadera la genialidad del torreño... que, con inusitado vigor, hasta a los más mustios reverdece... y después del auto de Varela, ahí van los otros también muy crecidos y a todo plan: universidad, viejas glorias, comprometidos culturetas, actores de teleseries...
si no fuera por la Ley Antitabaco, ni los mecheros habrían faltado...
recogida de firmas y encierros en horario de oficina... no sé si fue la inercia al escaqueo o que simplemente los cogió desentrenados...
60 firmas y los culturetas haciéndose los remolones... si puedo elegir...
por favor, que estos tíos nunca me representen...

en el país en que la televisión se llena de tertulianos subtitulados con sms tipo gato: ZParo a la chk. carmechu, parado pero tqm... 1,35€ + IVA... que se divierte con las ocurrencias de Don Vito de aironmán por Hawai y cotillea los cuartos de baño del calzonazos de Matas... la ex-política esa que viene con El Mundo en fascículos coleccionables enfadó a los gallegos con su torpeza y no sale mucho últimamente... pues ahora lo que toca es que cada día nos sorprenda un cura cachondo y vaya otro y lo arregle... de la misma manera que mañana, a lo mejor, a Mari Espe le sale un amante bandido... pos bueno, po fale... y a mí, qué...
vistas las cosas, resulta que a lo mejor aquí no es tan difícil ser un genio...

Garzón is m'f**king hero y los hombres de este país están hechos una panda de maricones... en vez de rugir y preguntarse cómo Zeta Jones a los cuarenta puede estar tan buena... se ponen en evidencia discutiendo a la hora de comer sobre si Garzón sí o Garzón no... habiendo como hay cientos de preguntas mucho más interesantes como... qué ha pasado con las ayudas de la Junta a los autónomos... por qué hay más empleados en empresas públicas que funcionarios... ¿emigramos?... por qué no se despide al Constitucional y se contrata a uno nuevo como se haría con cualquier estudio profesional por la demora de un encargo... por qué no se inhabilita a perpetuidad a la ultraderecha viejuna por proselitismo y corrupción de menores... por qué le gusta tanto a un tonto una trompeta...


Catherinemmmmffffffff... ¡te comía toa!...

¡Haz algo, Patán!

eres_mi_cruz: Buenas noches, amiguitos... todo evento tiene su cadena de referencia... motos en la 1, bichos en la 2, teleseries en la 3, coplas en nuestra 4, bujarronas en la 5 (acaparando premios), fútbol en la 6...
pero si lo que buscáis es levantamiento de burtos... esto es falserío TV emitiendo en abierto y este vuestro programa favorito...
bienvenidos a Flying Weir2...

allá donde los fotógrafos de prensa no van porque no hay políticos... nuestros cámaras se juegan la vida... y así en el programa de hoy podemos traeros en exclusiva y completely by the face...
las imágenes inéditas del izado de la máquina voladora de
Pierre Nodoyuna y su diabólico perro, Patán...

¡¡¡ HAZ ALGO, PATÁAAAAAAAAAAAAAN !!!

sólo en falserío TV...

Groma Miedos

los miedos de mi niña se complican... antes eran monstruitos de cinco patas, arañas peludas, perros sarnosos y otros animales domésticos a los que fácilmente engañábamos y encauzábamos por la senda del bien...

(23/dic/08)
documento original aquí

ahora no tienen patas ni rabos...
ni se matan con piedras ni palos...
la otra noche la oímos sollozar en la cama... había dormido una siesta larga y no conciliaba el sueño... así que su madre la trajo a nuestra cama...
-por qué lloras, hija...
-porque he pensado una cosa que no puedo decirla...
-cuéntasela a mamá que sabe más que tú y te puede ayudar...

(20/mar/10)
documento original aquí
-es una cosa que le pasó a la bisabuela pero que le pasa a otra persona...
-pero esa persona se irá al cielo como la bisabuela y allí estará feliz...
-¡pero no se pueden ir al cielo si las entierran!...
ahora entro yo...
-se entierra el cuerpo, que en el cielo ya no sirve para nada... al cielo sube el alma... bueno también se pueden dar los... el corazón, el hígado, los ojos... en los hospitales hay muchos niños enfermos que los necesitan...
-PAPÁ... (esta es mi mujer...)

There's always something to remind me

siempre hay algo que me recuerda... que todo buen álbum debía llevar una cartulina gorda de un color diferente al resto de las hojas... si no era suficientemente gorda, se arrugaba al pegar con cola blanca el cordón trenzado que hacía de ribete... la elección de éste era crucial...
solía pasar que inmersos en la cordonería Alba, los voluntariosos padres sucumbían al síndrome de Stendhal y en su enajenación los elegían suntuosos y ordinarísimos... para evitarlo, mi madre me lo compraba en la discreta cordonería sevillana del Paseo Colón, hoy estudio de arquitectura pero que aún conserva sus rótulos y carteles...
para la encuadernación, el fastener quedaba demasiado moderno y la guita de cáñamo demasiado rústica... en papelería Ferrer vendían unas grapas remachadas con un floripondio que tenían el punto justo... y aprovechando la visita comprábamos los orténticos sellos de Semana Santa... ¡qué me arrepiento de haberlos pegado en aquel álbum!... porque había dos tipos de álbumes: los malos, con fotos de periódico, postales, sellos y fotos caseras... y los buenos, con estampitas oficiales compradas en las iglesias... D. Manuel Romero me puso un 7... y el mío era de los malos... pero estoy seguro que aquella foto que le hice en la esquina de Jesús del Gran Poder con Santa Bárbara... donde nació mi padre... a ese pedazo de romano del Buen Fin con el pergamino reliao... me dio trech puntos por lo menos...

siempre hay algo que me recuerda... que en los concursos de Semana Santa, hoy "cultura cofrade"... siempre caía el autor del Cirineo de San Isidoro, que me lo sabía ferpectamente... pero nunca gané...
porque no me sabía ni un bordao... y de orfebrería menos todavía...
ahora bien, los de pasitos en miniatura los ganaba todos... ¡todavía los gano con mis sobrinos!... y si Dios quiere los ganaré con mis hijos...
D. Manuel Romero nos subía a la tarima para hacer recreaciones de todos los misterios... siempre quise que me tocara el Pilatos presentando al pueblo de San Benito... o el romano de la caña con la pata en alto del Valle... pero qué va... un folio enrrollado en la mano derecha y...
pedazo de romano del Buen Fin con el pergamino reliao...
siempre tuve el brazo de hierro... pero entonces tenía nueve años...

siempre hay algo para recordarme... que tengo que ir San Antonio de Padua... que comienza mi Semana Santa... pero ésa la guardo para mí...